A la medianoche de un martes puedo aun alucinar una vista parisina a través de mi ventana, por la sombra inmensa de la torre del canal 4 y también porque Dalida no cesa, a duras penas puedo traducirla, baby ,hace aaaaños que no converso en francés, pero eso ahora me importa una grand merde . La noche quieta se combate con te de jazmín tibio y unas almendras confitadas que serán muy importadas pero me saben a corcho seco... lo esencial es la puesta en escena, porque sin esas pequeñas monerías cae uno en las famosas horas negras de las que escribió Truman Capote ; el falso cartel de "Colazione da Tiffany" , me lo recuerda siempre, no es muy original una loca citándolos, pero te juro fue la casualidad que el cuadrito me acompañe desde que salí de casa de Mom, para una larga travesía por habitaciones cuyo lema siempre ha sido:" esta soy yo...si te gusta , gózame y si no jo-de-te" tampoco muy original que digamos, pero queda regio para estado de red social , eso si , no sabes como agota; son también noches que no acaban como las de Ava, desde mi adolescencia ya lejana, el viejo Hollywood me enseño la vida soñada : fumar y posar como Marlene, mirar y moverse como Rita , renegar y despreciar como Bette y por supuesto hablarte de Ava, Marlene, Rita y Bette como si fueran mis primas capitalinas, ¡atención! la lección mayor es no creerte ellas fuera de tus vuelos alucinógenos por que si no serias un perfecto cretino y ahí si te quito el habla para siempre, baby.
Tengo también un maestro sentimental más : Ramón Novarro, cuyo reinado en el cine mudo poquísimos recuerdan, más memorable ha sido su horrendo final a manos de dos fletes una noche casi de brujas, hoy es un crimen de odio vintage, perfecto para evocar en una conversa sophis con tus amigas MHOL o con las amigas que me quedan en esa secta llamada Alma Chiclayo, a quienes yo adooooro ¿si? pero a ultimas horas o sea ya se les esta viendo el fustán...Ramón Novarro siempre esta en la habitación de a lado, al igual que Marco Antonio Gallegos- su asesinato por parte de un amante y sus secuaces nos sacudió tanto- alguna vez me lo señalaron en un evento y nada bueno escuche en esa ocasión: " drogadicta" ( un básico) y " a mi me ofreció 50 dolares y me dio 20 soles" ( más no valías, hijita, y agradece que soy una dama si no publicaría tu cochino nombre). "Lo mismo decia la Marco Antonio de Koko Glenny " es una frase cruel que he acuñado en mi infinita vocación ofídica cuando algún mariconcete amigo alaba las virtudes de su última conquista .También los acompaña Tito Hall ,estilista muerto en los ochentas por obra y gracia de dos bellos miembros de la burguesía, según me cuentan aquellos ilustres sobrevivientes de la época y a quienes en medio de las juergas interminables, cargoso, les pregunto los detalles del caso, nombres, actitudes, joyas, zapatillas, descripciones pormenorizadas de su habitación, escenario del crimen y semblanzas maliciosas de su ostentación; " solo les falta decir bien hecho" les dispare una vez a las narradoras, que solo atinaron a ensayar una hipócrita conmiseración por la loca apuñalada, enterrada y casi olvidada.
Las noches que no acaban , las escenografías habituales ;Sábado a la noche, las llamadas, las previas, el rimmel, los himnos dela temporada :" Soy soltera y hago lo que quiero" canturrean Ginger Domenika y Madeleine, entronizadas en la jardinera de siempre en Balta, cuadra cero, al costado del kiosko-urinario-tópico urologico , la banca maldita desde donde expectamos el desfile interminable de hombres, ya te contaré con lujo de detalles porque, pucha, el vodka siempre me pone chispeante y sexy o sea normal nomas pero últimamente el ron rubio me cae pésimo, casi como debe sentirse la Papo Valle cuando despierta y nota que sigue viva...say no more.Cuando se acaban los brebajes y los elixires, el cielo azul nos hace huir y Ginger se va al Parque Principal como siempre a realizar su labor humanitaria de los Domingos a las 5 y 45 am : ofrecer comida y posada a los desvalidos entre 18 y 23 años, linda ¿no? .Yo preferí irme a dormir, luego tendría almuerzo con Mom, lonche con Princeso, noticieros en la noche, relecturas divinizadas, pasear a Zaky, tal vez un helado mientras veo a los niños en el Parque, adorables por ajenos....un silbido, un hola, mi nombre coreado y me hallo con un hombre medio conocido y su primo (siempre son sus primos) quieren seguir la juerga dicen, yo replico:" Sorry, chicos ya hace frío me voy a tomar café a casa"...(nótese la cachondez).Avanzan conmigo,de verdad se siente demasiado frío para un domingo de primavera austral " la hembra depredadora ha divisado a su presa" locución en off de Animal Planet. Leve sonrisa. Improvisar un desayuno, encontrar una verga nueva, reencontrar otra; hay algo de desgano cuando el sexo es mecánico y sin misterio, escapo vargasllosiana ante la estridencia cumbianbera del televisor .Espero se vayan pronto...juegos demasiado rudos, llaves de judo demasiado homicidas-los campanazos, querida, los campanazos- maldad en el aire,"¿ por que, mejor, no nos vemos el fin de semana, chicos?" breve y tardío segundo de lucidez luego de desmaquillarme frente al espejo. Campanazo final.
"Ya perdiste conchatumadre" siento su peso sobre mi en la cama y un finísimo cuchillo alemán sobre mi cuello ; ahi me fotografiarían y me verías luego, tendido con la garganta abierta empapando de sangre mi cobertor de plumas color champagne, con una leve sombra de kohl en mis parpados entreabiertos y la boca en gesto desesperado o quizás, amarrado con la maraña de cables que no recordaba haber dejado debajo de la cama, la bolsa de plástico trasluciría mi rostro de horror griego ; pero, eso si te digo, baby, lo más terrible para mi en esos momentos era agonizar con el ¡mix mezcladitas numero 4 de Los Hermanos Esquives! como fondo y no el Magnificat en voz de Mina...tu pensarás que es cinismo post traumático yo te dire: No, es absoputamente cierto.
Recuerdo las carnosidades en sus globos oculares ,su boca de rictus torpe, las estrellas tatuadas en su mano, la vulgaridad infinita de su presencia-ahora- la hoja afilada paseándose por mi cara. "se ve que a ti nunca te ha pasado esto" , me enseña sus cicatrices adefesieras y lleva el cuchillo a mi estomago mientras me hago un ovillo para disminuir los daños de la inminente puntada. El otro infeliz casi conocido (puedes hallarlo todas las noches junto a los vendedores de emoliente y cañazo afuera del Correo), son cara de imbécil ,ese se encargaba de rebuscar todos los rincones de mi habitación, a guardar mi ropa en bolsas, a oler mis perfumes, ojear los libros en silencio ; siento el brazo del atacante en mi garganta como debió sentir Ramon Novarro, el dildo de porfido -regalo regio de Valentino- entrar violento por su boca hasta la traquea, ahi donde lo encontró el forense. "Donde esta la plata, mierda" escucho como debió escuchar Marco Antonio Gallegos, rogando por su vida, suplicando, llorando...Percibo el metal frío en mi carne como Tito Hall..."Yo no me muero aquí". Soberbia suprema. La fuerza, el instinto,el segundo decisivo,derribo a uno y le piso la cabeza sobre el suelo, al otro lo señalo con el dedo jupìterino, los arrojo a patadas por las escaleras. No llevan botin. Mi voz atronadora, las mil palabrotas aprendidas en 35 años .Huyen. La completa soledad. Dios no esta aquí...
Furiosos, narcotizados, regresan y atacan las rejas , las puertas, las ventanas, la consigna es clara y vieja: "el maricón me manoseo" me atrinchero, se van. Segunda carga feroz, con refuerzos de su calaña , la misma consigna :"Violador" "Me manoseo". No se me mueve un musculo.Derriban la puerta de la casa, vuelvo atrincherarme, estoy solo en este caserón enorme de alquileres, estoy en medio de "La noche de la expiación ", marco el 105 decenas de veces. Sus gritos y argumentos me asquean hasta la carcajada, quisiera tener un arma y preguntarles: ¿Les gusta el pan con queso? ellos responderían: "Si" ,entonces ¡Pan, pan! y que/so te sirva de lección...el mejor chiste de Ginger anoche.Por fin la policía, a recomponer el cosmos, querido...pico de oro en acción, ceja de lujo y la voz de miles de locas asustadas y sometidas por serlo.Un policía inesperadamente galante soluciona el asunto.Apunte mi numero .Llámame. Gracias oficial. se dispersa el escándal...Respirar. Secar sudores. Arreglo chapas y cerraduras, barro todo.Se acerca un parroquiano de la Iglesia Nazarena del costado. Maricona detected. Mi sonrisa de Sofia de Grecia para estos casos, palabras amables, invitación cordial. folletos y tarjetas, en una pequeña tarjetita leo la frase " Yo soy Jehova, Yo soy el dios de toda carne" lúcido y recompuesto, retruco: "Después del numerito yo soy carne de todo dios ... pero no hoy bebita...gracias, feliz domingo.
"Puta que vergüenza lo sucedido" dice la voz dentro de mi con un pudor antiguo. Nada. A arroparse, darse un baño... Mom me llama para almorzar en su departamento ,hay en mi un ligero quebranto al saludar con besito y abrazo. Nada. Calavera no llora, baby. Cuídate. Chau
jueves, 28 de noviembre de 2013
jueves, 21 de noviembre de 2013
Buscando a Terpsícore.
Miércoles de Noviembre, si tú fueras la mariposa dorada que preside mi espejito mágico, me verías tumbado sobre la cama con dos bolsitas de manzanilla sobre los ojos, pucha, porque esto de ser eterna y mantener una belleza, templo de la belleza del mundo, es una joda ho-rro-ro-sa (no sabes como te envidio por no tener estos problemas, baby) y todo por la odiosa de Jessica Valley, te cuento¿ya?; anoche me la encontré por la Plazuela , me raptó en una taxi para llevarme a tomar a Balta cuadra cero y luego huyó con una presa entre las fauces (presa, que dicho sea de paso besa riquísimo pero cumplió su destino de chico dorado, luego del touch de gloria su lugar es el canasto del remate...y no te doy el nombre porque en la vida vas a cruzarte con miles de ellos); al menos la señora Jessica Valley se aireó un poco y acalló esos rumores maliciosos que corren por ahí, sobre su paso por la Emergencia donde le sacaron dos tazas de merengue de lo que le queda de pulmón....la gente es terrible, baby, ten cuidado.
Y ya ves, luego del gusto una queda jodida, porque la rutinita de emborracharte, dormir poquísimo y a la mañana siguiente olvidarte de todo con una ducha fría, créeme querido, ya no es así; para no decirte nada del esplín posterior , o sea, como te explico: es un estado así medio ahuevado donde, ya saciada tu cochina lujuria, tu sed irredenta y tus perversiones innombrables, quieres más pero no sabes qué...la cabeza te da vueltas, la cama también y al encender la televisión para calmar ese breve acceso de angustia existencial, te encuentras con Mariella Zanetti personificando ¡a la Tongolele! en una serie biográfica sobre Augusto Polo Campos...me ocasionó tal patatús que casi algo corriendo con todo y bolsitas de manzanilla a chapotear por los aniegos de desagüe del centro gritando: ¡Beto y Humberto, tienen a Chiclayo con el culo abierto! Ay, no sabes lo que costó tranquilizarme; como yo soy súper vintage hasta para mis relajaciones, me acordé del vídeo que me había enviado una amiga : una película peruana viejísima donde Jesús Vazquez antes de ser la reina y señora de la canción criolla canta " El Plebeyo" , azuzada por una locaza pero, así hiper escuela antigua, de esas que pueden decir la frase: "me encaaaanta el arte de Terpsícore", y tu seguro creerías que están hablando de un coreografo de Hora Loca ...pero, no, baby, o sea esas maricuelas como Jessica Valley o Roxanna Mapuche que no te dirían salvajemente: "anda y mata a esa huevona por fea" no,no,no; ellas te susurrarían : "Ve y tráeme su cabeza en una bandeja de plata, por fea", fumarían para morir de glamour y un Emo bisexual activo solo seria un rosquete a secas...ellas pertenecieron a un mundo con mas clase pero demasiado reaccionario y anti gay como para mi, déjenme en el 2013 nomas.
Como ando un poquito obse, me quedé con lo de "el arte de Terpsícore" ( una de las nueve musas, la de la danza, como ya sabes...claro claro, como debe ser...mmmmm) ; con pashmina porque el frío no nos deja me fui a buscar a la susodicha en el Paseo de las Musas-obvio-origen y destino de todos los cambalaches ;por otra parte, soy consciente del mamarracho estilístico, producto del desvarío de un alcalde luego de conocer las islas griegas,pobre, pero a lo que vino después y al modelón que tenemos en el Municipio, esa obra merece un dossier especial de Arkinka.
El plan era caminar hasta Las Musas,solito, por un momento tuve la idea de llamar a Madeleine, pero desistí...sabrás que no la veo desde que me arruinó el Halloween-dicho sea de paso ella recién levantada es un Halloween completo,te lo shuro- como anda mal del ojito , la muy fresca salio sin maquillaje y envuelta en una chalina roja pareciendo más una aceituna de botija con salsa de rocoto que toda una diosa del sexo desenfrenado como se proclama cuando esta ligeramente zampada...para no hacerle bullying a la fea, comentaré a su favor que tiene bastante con la gastritis, la flebitis y la conjuntivitis : es la chica ITIS ...y como colmo de males no sabe que hacer para deshacerse del marido de su nueva mejor amiga y comadre, por pichicorto, cochinin, esquizoide y nulo en el catre, pucha, baby, ante semejante drama solo me quedo pasar mi noche de brujas tarareando Walkin on the wild side de Lou Reed , que en paz descanse and the coloured girls say: doo, doo, doo,doo.
Caminar por el centro a golpe de once de la noche es encontrarse con Raymundo y todo el mundo (gay) un hola aquí y otro allá, también comprobé dos cosas : primero,que la ciudad para los Juegos Bolivarianos, para decirlo con mesura : está hecha una cagada; y segundo, que hay horrores de maricones en este pueblo, circunstancia cósmica que yo adoooro ¿ya? algo bueno se logró con tanta marcha y alharaca, aunque si todos esos horrores de maricones asistieran a los eventos comprándose el pleito de sus derechos, seria el deshueve total, pero ,o sea, seria el fin de algunas tuertitas que reinan -y ganan- en el país de las ciegas, ya tu me entiendes...
De la avenida Balta ni te cuento porque seria un post aparte, ya en el Paseo de las Musas, caminé entre esos jardines de estilo Versalles como me los describió una vez mi iiiiitima la Juanita O. -la beba recién ha aprendido a comer con la boca cerrada como para exigirle mucho- buscando a la comadre Terpsícore,deambulando como turista bolivariana entre jónicos que parecen dóricos y saben a corintios; la fuente que se quedó seca desde el 96, creo; las parejitas acarameladas, el guardián con cara de suegra y los infaltables cueros ; Clío, aparte de ser mi preferida salió regia en la foto en ángulo con la luna llena y es mi fondo de pantalla del celular ; otra historia fueron Thalía y Melpómene sosteniendo mascaras Sipán firmadas por MADD 94 y creo que le sobro una D ..ejem..si eso no es sincretismo transcultural pastiche parnasiano con su toque neomuchik injertado de Celendín state of mind, (de donde es el escultor) podríamos calificarlo de una gran huevada, pero por esa misma gran huevada, paseando con X ,con Y y con Z, supe que amar no es un delito porque hasta Dios amó..., ni modo, baby, a algunos les toco el Bosque de Palermo, a mi MI Paseo de las Musas.
Para cuando llegue hasta la estatua de la musa de la danza, encontré una traca semi-calata con una cara de titapú digna de una antología auspiciada por Las Poncianas que me borró el esplín me provocó una risotada y unas ganas unicas de cantar El Plebeyo, tal como hacia Jesusita en esa vieja película de 1938, azuzada por una locaza, cuyo" decadente amaneramiento" perdura y vence al tiempo para goce y placer de esta locaza 2013 en un perdido rincón en los extramuros de la occidentalidad, una noche de luz artificial con débil proyección ¿no es fino? Al final me vino una sed bárbara y vi a unos chicos conocidos de la tuna universitaria.Luego te cuento. Chau
Y ya ves, luego del gusto una queda jodida, porque la rutinita de emborracharte, dormir poquísimo y a la mañana siguiente olvidarte de todo con una ducha fría, créeme querido, ya no es así; para no decirte nada del esplín posterior , o sea, como te explico: es un estado así medio ahuevado donde, ya saciada tu cochina lujuria, tu sed irredenta y tus perversiones innombrables, quieres más pero no sabes qué...la cabeza te da vueltas, la cama también y al encender la televisión para calmar ese breve acceso de angustia existencial, te encuentras con Mariella Zanetti personificando ¡a la Tongolele! en una serie biográfica sobre Augusto Polo Campos...me ocasionó tal patatús que casi algo corriendo con todo y bolsitas de manzanilla a chapotear por los aniegos de desagüe del centro gritando: ¡Beto y Humberto, tienen a Chiclayo con el culo abierto! Ay, no sabes lo que costó tranquilizarme; como yo soy súper vintage hasta para mis relajaciones, me acordé del vídeo que me había enviado una amiga : una película peruana viejísima donde Jesús Vazquez antes de ser la reina y señora de la canción criolla canta " El Plebeyo" , azuzada por una locaza pero, así hiper escuela antigua, de esas que pueden decir la frase: "me encaaaanta el arte de Terpsícore", y tu seguro creerías que están hablando de un coreografo de Hora Loca ...pero, no, baby, o sea esas maricuelas como Jessica Valley o Roxanna Mapuche que no te dirían salvajemente: "anda y mata a esa huevona por fea" no,no,no; ellas te susurrarían : "Ve y tráeme su cabeza en una bandeja de plata, por fea", fumarían para morir de glamour y un Emo bisexual activo solo seria un rosquete a secas...ellas pertenecieron a un mundo con mas clase pero demasiado reaccionario y anti gay como para mi, déjenme en el 2013 nomas.
Como ando un poquito obse, me quedé con lo de "el arte de Terpsícore" ( una de las nueve musas, la de la danza, como ya sabes...claro claro, como debe ser...mmmmm) ; con pashmina porque el frío no nos deja me fui a buscar a la susodicha en el Paseo de las Musas-obvio-origen y destino de todos los cambalaches ;por otra parte, soy consciente del mamarracho estilístico, producto del desvarío de un alcalde luego de conocer las islas griegas,pobre, pero a lo que vino después y al modelón que tenemos en el Municipio, esa obra merece un dossier especial de Arkinka.
El plan era caminar hasta Las Musas,solito, por un momento tuve la idea de llamar a Madeleine, pero desistí...sabrás que no la veo desde que me arruinó el Halloween-dicho sea de paso ella recién levantada es un Halloween completo,te lo shuro- como anda mal del ojito , la muy fresca salio sin maquillaje y envuelta en una chalina roja pareciendo más una aceituna de botija con salsa de rocoto que toda una diosa del sexo desenfrenado como se proclama cuando esta ligeramente zampada...para no hacerle bullying a la fea, comentaré a su favor que tiene bastante con la gastritis, la flebitis y la conjuntivitis : es la chica ITIS ...y como colmo de males no sabe que hacer para deshacerse del marido de su nueva mejor amiga y comadre, por pichicorto, cochinin, esquizoide y nulo en el catre, pucha, baby, ante semejante drama solo me quedo pasar mi noche de brujas tarareando Walkin on the wild side de Lou Reed , que en paz descanse and the coloured girls say: doo, doo, doo,doo.
Caminar por el centro a golpe de once de la noche es encontrarse con Raymundo y todo el mundo (gay) un hola aquí y otro allá, también comprobé dos cosas : primero,que la ciudad para los Juegos Bolivarianos, para decirlo con mesura : está hecha una cagada; y segundo, que hay horrores de maricones en este pueblo, circunstancia cósmica que yo adoooro ¿ya? algo bueno se logró con tanta marcha y alharaca, aunque si todos esos horrores de maricones asistieran a los eventos comprándose el pleito de sus derechos, seria el deshueve total, pero ,o sea, seria el fin de algunas tuertitas que reinan -y ganan- en el país de las ciegas, ya tu me entiendes...
De la avenida Balta ni te cuento porque seria un post aparte, ya en el Paseo de las Musas, caminé entre esos jardines de estilo Versalles como me los describió una vez mi iiiiitima la Juanita O. -la beba recién ha aprendido a comer con la boca cerrada como para exigirle mucho- buscando a la comadre Terpsícore,deambulando como turista bolivariana entre jónicos que parecen dóricos y saben a corintios; la fuente que se quedó seca desde el 96, creo; las parejitas acarameladas, el guardián con cara de suegra y los infaltables cueros ; Clío, aparte de ser mi preferida salió regia en la foto en ángulo con la luna llena y es mi fondo de pantalla del celular ; otra historia fueron Thalía y Melpómene sosteniendo mascaras Sipán firmadas por MADD 94 y creo que le sobro una D ..ejem..si eso no es sincretismo transcultural pastiche parnasiano con su toque neomuchik injertado de Celendín state of mind, (de donde es el escultor) podríamos calificarlo de una gran huevada, pero por esa misma gran huevada, paseando con X ,con Y y con Z, supe que amar no es un delito porque hasta Dios amó..., ni modo, baby, a algunos les toco el Bosque de Palermo, a mi MI Paseo de las Musas.
Para cuando llegue hasta la estatua de la musa de la danza, encontré una traca semi-calata con una cara de titapú digna de una antología auspiciada por Las Poncianas que me borró el esplín me provocó una risotada y unas ganas unicas de cantar El Plebeyo, tal como hacia Jesusita en esa vieja película de 1938, azuzada por una locaza, cuyo" decadente amaneramiento" perdura y vence al tiempo para goce y placer de esta locaza 2013 en un perdido rincón en los extramuros de la occidentalidad, una noche de luz artificial con débil proyección ¿no es fino? Al final me vino una sed bárbara y vi a unos chicos conocidos de la tuna universitaria.Luego te cuento. Chau
jueves, 16 de mayo de 2013
The Nanny
Si tú has creído esa versión que circula por redes y antros sobre mi cinematográfico deceso ocurrido en la Vía de Evitamiento por causa de un tráiler cañero , el cual me habría atropellado al salir yo corriendo de una chichería de lo peorcito para no pagar la cuenta, bajo el efecto de sustancias sicotrópicas e impersonada como la Tigresa del Oriente , pucha, baby, siento desilusionarte porque la distancia entre la verdad y ese cuento malévolo de la señora Jessica Valley es la misma que hay entre Carolina de Mónaco y la susodicha arpía , además si tu aún le crees algo a Jessica Valley es porque no existes ,asi de simple.
Entenderás que luego de la mudanza, el desempleo, la tragadera de chocolates, la bulimia y la ciudad que huele a…, se ve como una…y está gobernada por la merde, no me ha quedado mucho tiempo para ser un adorable blogger con rasgos hispter, porque ,o sea, tú dirás: “este huevón tiene la mar de tiempo para sentarse en Starbucks con un Frapuccino caramel , colgarse del WiFi y escribir cojudeces” , pero te aseguro que no, sobre todo en la actualidad que estoy asi , súper posicionado en mi nueva dimensión de proletario alejado de esa máscara hórrida de frivolidad adulta contemporánea, más aun viviendo en un quinto piso sin ascensor, conserje ni intercomunicador ,me ha ubicado horrores en el real world , aunque cuando bajo a comprar a la bodega y encuentro tanto nene malo tatuado marihuaneandose en la entrada del edificio me siento como en Amsterdam, no sabes.
Como tú conoces y si no conoces, te vas enterando, yo tenía hasta hace poco un círculo de ambiente demasiado cerrado ¿manyas? Con madre, madrina y comadre incluidas, de las cuales estoy un poquito hasta el copete; alucina, baby, que solo saben de borracheras, hombres y chismes ¡qué horror! temas para los que nunca he tenido mucho talento pero si una curiosidad intelectual irreductible como tú comprenderás… y me tienes un sábado cualquiera a las nueve de la noche con una taza de té jazmín al costado releyendo mi revista Somos, de toda la vida, toda, mientras espero que Morfeo me dé un apretón riquísimo ( bueno eso no te lo creíste ¿ no es cierto? ) pero te juro por las cornisas dela Catedral que pasó diez minutos antes que se apareciera mi iiiintima Katita Delacruá , distinguida recientemente con el título oficial de mi nana ( no , no estoy recontra locaza como la que te imaginas, esa que tenía detrás siempre a una pindonga a quien presentaba como su nana pero con más pinta de road manager del Tamarindo; lo mío es una humorada amical no la secuela de una vaginoplastia barata , y si no estás entendiendo ,insisto, no existes aún).
Katita Delacruá es una mariconcita que tiene su mérito , es casi la rosa del pantano , te cuento, pujante como ella sola y con una capacidad increíble para mimetizarse en cualquier ecosistema urbano, muy útil ahora que camino por las cagonas-litterly-calles de Chiclayo sin mi madre Jessica Valley, mi madrina Madeleine-quien de ahora en adelante será mencionada en este blog como “ la maledetta” ( ya te contaré) y mi comadre espiritual Amanda de Marruffo , bueno yo ya le había retirado el comadrazgo y le envíe un mail sugiriéndole que vuelva a bautizar su tarjeta de puntos bonus, perdón ,crédito dorada, con otra chica alta ,esplendorosa que le aplique tres gotitas de Coco Madeimoselle a su plástico para tratarse de cumitas, pero como la pobre es de una bestialidad casi tan intensa como su aliento , me dio una peeeeeena y como estoy re-armonizado con este nuevo cosmos que me he reinventado la volví a agregar al Facebook, prueba inequívoca de mi tolerancia, magnanimidad y conciencia ecológica.
Bueno para no hacerte largo el cuento, ya sabes que odio el chisme y los detalles intrascendentes, o sea mi nana Katita organizó un regio conversatorio sobre identidad del sexo y la orientación de género o algo parecido- ay, no sé esos temas me dan una flojerita única -pero todo sea por tanto mariconcete perdido en este mundo de fieras, patriarcal, machista, misógino, homofobo y la concha dela lora ; encima el evento era en el nuevo Centro Comunitario de una cosa llamada Alma Chiclayo, que creo es ahora una secta cuyos extraños ritos comprenden bailar calata alrededor de un idolillo de cabeza blanca, pero yo creo que existe detrás una deidad aún más tenebrosa identificada con los caracteres cuneiformes FM, las cosas que tiene uno que ver en esta tierra ,hija. Del conversatorio, el debate, la opinión, dúplicas, hipótesis de trabajo no diré nada ni me preguntes por que la expositora contaba los minutos para irse a por un drink y como ni a galletas de soda llegó el asunto, cuando pedí agua me dieron un vaso y me señalaron el caño, abro la llave y cayó barro .La cagada. Estas sectas están cada vez más extrañas, defi.
Cuando termino todo yo pensé que íbamos seguirla en algún café lounge y discutir sobre la poesía de Cesar Moro y la identificación de Antonio con el demiurgo del Universo por parte de alguna crítica reacia a señalar al cachaco mexicano que le tamborileaba las tapas al poeta para decirlo con elegancia, pero nada, ya el pueblo quería alcohol y wannabe ; las traquitas huyeron a bailar, las enclosetadas subieron a su ovni para marchar a su galaxia, la Bruno con el noviete nuevo que tenía una carita de angustiado y no supe si era por el síndrome de abstinencia o por el completo examen proctológico que le esperaba en el hotel Las Vegas , con decirte que creo tenía la misma cara en las fotos XXX publicadas en el muro de una amiga trans de mi nana Katita, ni sé, ni me interesa porque no me ando metiendo en la vida ajena… y por último , se fueron las lesbianillas como corresponde a los designios arcanos de la deidad tutelar FM : sin existir. Que penita
A la medianoche solas, lerdas y sobrias terminamos en el parque principal y para rematarla se apareció - borracha -mi comadre Amanda cantando el “Agüita de coco”, súper fresh según ella pero más candidata a chica símbolo de los crímenes de odio que nunca -como acotó mi nana escupiendo al piso cerca a las zapatillas cochinas de mi comadrita ; con semejante compañía solo quedaba un lugar en el centro para beber : el parque detrás de la Biblioteca Municipal, el imperio del llonque con emoliente, el internacional” calentito” ; al mal momento darle prisa- reflexioné-¡Juá! me zampé un vaso lleno y que vengan Los Morunos. Media hora después la conversación giraba en torno a la preparación de cocteles molotov por parte de Katita en sus épocas de la Facultad de Ciencias Ocultas y Amanda de Marruffo señalando en el grupo vecino a quien le había ensartado su prominencia -¡que nervios!- comprenderás que el llonque ya me lo pasaba como agua de tiempo.
Creí , con mi candor característico, que esa iba a ser mi noche sabatina, cuando no sé qué le habían puesto al dichoso traguito, que volteo y ya mi comadre había fugado a la discoteca a realizar su trabajo social , yo había ido y venido de mi edificio a hacer la pichi, me reconocí en una jardinera de la avenida Balta cerca a Las Musas, tenía una botella de ron puro en la mano, mi nana se confesaba Troskista a mi derecha y un ser con apariencia de cuarto de pollo sin papas ni cremas en mi costado izquierdo proponiéndome peripecia pornográfica y media ; la muy proxeneta de la Katita alentaba a cuarto de pollo a llevarme al oscurito y yo seguramente bajo los efectos del burundanga o sabe Dior que extraña brujería de mi nana que es de Tumán o de por ahí –me tenias ¡¡¡¡en el Parque Dos de Mayo entre los matorrales al costado del Club Árabe!!!! presa de los instintos del sátiro…en el intercurso de la situación por no decir del polvo, siento muy pesado al jockey sobre mis carnes suculentas y pensé: “no creo que a cuarto de pollo el estado rijoso por no decir la arrechura lo haga más fuerte…no, no ,no ¿qué está pasando, ah?” en ese instante levanto mi cabecita de musher de ladito cuando ¿qué crees, baby?¡¡¡ Mi nana la Katita Delacrua embutiéndole el chorizo al que me hacía lo propio!!! y como yo seré débil para el alcohol pero ninguna promiscua malviviente, me zafe cual Natalie Wood en Esplendor en la hierba para no ser partícipe de ningún trio de ollas en nombre de la libertad, la igualdad , ni la fraternidad :Sorry , I’m a lady… y encima sin condones ¿Cómo? . Lo último que recuerdo es a mi nana corriendo por el parque perseguida por un chico con un pico de botella por creer que era maricón...ejem…eso alcance a escuchar antes de regresar a casita , esquivando a un pastrulo semi erecto gruesita ,porque no soy ninguna puta y encontré helado mi te jazmín.
Ya por la tarde leo un mensaje de mi nana: había legado a salvo y cuando se fue al baño sintió en su dedo el perfume de la furia del cuarto de pollo. Me muero muerta. Esta nana es la mano que mece la cuna. Hablamos luego. Besitos.
Entenderás que luego de la mudanza, el desempleo, la tragadera de chocolates, la bulimia y la ciudad que huele a…, se ve como una…y está gobernada por la merde, no me ha quedado mucho tiempo para ser un adorable blogger con rasgos hispter, porque ,o sea, tú dirás: “este huevón tiene la mar de tiempo para sentarse en Starbucks con un Frapuccino caramel , colgarse del WiFi y escribir cojudeces” , pero te aseguro que no, sobre todo en la actualidad que estoy asi , súper posicionado en mi nueva dimensión de proletario alejado de esa máscara hórrida de frivolidad adulta contemporánea, más aun viviendo en un quinto piso sin ascensor, conserje ni intercomunicador ,me ha ubicado horrores en el real world , aunque cuando bajo a comprar a la bodega y encuentro tanto nene malo tatuado marihuaneandose en la entrada del edificio me siento como en Amsterdam, no sabes.
Como tú conoces y si no conoces, te vas enterando, yo tenía hasta hace poco un círculo de ambiente demasiado cerrado ¿manyas? Con madre, madrina y comadre incluidas, de las cuales estoy un poquito hasta el copete; alucina, baby, que solo saben de borracheras, hombres y chismes ¡qué horror! temas para los que nunca he tenido mucho talento pero si una curiosidad intelectual irreductible como tú comprenderás… y me tienes un sábado cualquiera a las nueve de la noche con una taza de té jazmín al costado releyendo mi revista Somos, de toda la vida, toda, mientras espero que Morfeo me dé un apretón riquísimo ( bueno eso no te lo creíste ¿ no es cierto? ) pero te juro por las cornisas dela Catedral que pasó diez minutos antes que se apareciera mi iiiintima Katita Delacruá , distinguida recientemente con el título oficial de mi nana ( no , no estoy recontra locaza como la que te imaginas, esa que tenía detrás siempre a una pindonga a quien presentaba como su nana pero con más pinta de road manager del Tamarindo; lo mío es una humorada amical no la secuela de una vaginoplastia barata , y si no estás entendiendo ,insisto, no existes aún).
Katita Delacruá es una mariconcita que tiene su mérito , es casi la rosa del pantano , te cuento, pujante como ella sola y con una capacidad increíble para mimetizarse en cualquier ecosistema urbano, muy útil ahora que camino por las cagonas-litterly-calles de Chiclayo sin mi madre Jessica Valley, mi madrina Madeleine-quien de ahora en adelante será mencionada en este blog como “ la maledetta” ( ya te contaré) y mi comadre espiritual Amanda de Marruffo , bueno yo ya le había retirado el comadrazgo y le envíe un mail sugiriéndole que vuelva a bautizar su tarjeta de puntos bonus, perdón ,crédito dorada, con otra chica alta ,esplendorosa que le aplique tres gotitas de Coco Madeimoselle a su plástico para tratarse de cumitas, pero como la pobre es de una bestialidad casi tan intensa como su aliento , me dio una peeeeeena y como estoy re-armonizado con este nuevo cosmos que me he reinventado la volví a agregar al Facebook, prueba inequívoca de mi tolerancia, magnanimidad y conciencia ecológica.
Bueno para no hacerte largo el cuento, ya sabes que odio el chisme y los detalles intrascendentes, o sea mi nana Katita organizó un regio conversatorio sobre identidad del sexo y la orientación de género o algo parecido- ay, no sé esos temas me dan una flojerita única -pero todo sea por tanto mariconcete perdido en este mundo de fieras, patriarcal, machista, misógino, homofobo y la concha dela lora ; encima el evento era en el nuevo Centro Comunitario de una cosa llamada Alma Chiclayo, que creo es ahora una secta cuyos extraños ritos comprenden bailar calata alrededor de un idolillo de cabeza blanca, pero yo creo que existe detrás una deidad aún más tenebrosa identificada con los caracteres cuneiformes FM, las cosas que tiene uno que ver en esta tierra ,hija. Del conversatorio, el debate, la opinión, dúplicas, hipótesis de trabajo no diré nada ni me preguntes por que la expositora contaba los minutos para irse a por un drink y como ni a galletas de soda llegó el asunto, cuando pedí agua me dieron un vaso y me señalaron el caño, abro la llave y cayó barro .La cagada. Estas sectas están cada vez más extrañas, defi.
Cuando termino todo yo pensé que íbamos seguirla en algún café lounge y discutir sobre la poesía de Cesar Moro y la identificación de Antonio con el demiurgo del Universo por parte de alguna crítica reacia a señalar al cachaco mexicano que le tamborileaba las tapas al poeta para decirlo con elegancia, pero nada, ya el pueblo quería alcohol y wannabe ; las traquitas huyeron a bailar, las enclosetadas subieron a su ovni para marchar a su galaxia, la Bruno con el noviete nuevo que tenía una carita de angustiado y no supe si era por el síndrome de abstinencia o por el completo examen proctológico que le esperaba en el hotel Las Vegas , con decirte que creo tenía la misma cara en las fotos XXX publicadas en el muro de una amiga trans de mi nana Katita, ni sé, ni me interesa porque no me ando metiendo en la vida ajena… y por último , se fueron las lesbianillas como corresponde a los designios arcanos de la deidad tutelar FM : sin existir. Que penita
A la medianoche solas, lerdas y sobrias terminamos en el parque principal y para rematarla se apareció - borracha -mi comadre Amanda cantando el “Agüita de coco”, súper fresh según ella pero más candidata a chica símbolo de los crímenes de odio que nunca -como acotó mi nana escupiendo al piso cerca a las zapatillas cochinas de mi comadrita ; con semejante compañía solo quedaba un lugar en el centro para beber : el parque detrás de la Biblioteca Municipal, el imperio del llonque con emoliente, el internacional” calentito” ; al mal momento darle prisa- reflexioné-¡Juá! me zampé un vaso lleno y que vengan Los Morunos. Media hora después la conversación giraba en torno a la preparación de cocteles molotov por parte de Katita en sus épocas de la Facultad de Ciencias Ocultas y Amanda de Marruffo señalando en el grupo vecino a quien le había ensartado su prominencia -¡que nervios!- comprenderás que el llonque ya me lo pasaba como agua de tiempo.
Creí , con mi candor característico, que esa iba a ser mi noche sabatina, cuando no sé qué le habían puesto al dichoso traguito, que volteo y ya mi comadre había fugado a la discoteca a realizar su trabajo social , yo había ido y venido de mi edificio a hacer la pichi, me reconocí en una jardinera de la avenida Balta cerca a Las Musas, tenía una botella de ron puro en la mano, mi nana se confesaba Troskista a mi derecha y un ser con apariencia de cuarto de pollo sin papas ni cremas en mi costado izquierdo proponiéndome peripecia pornográfica y media ; la muy proxeneta de la Katita alentaba a cuarto de pollo a llevarme al oscurito y yo seguramente bajo los efectos del burundanga o sabe Dior que extraña brujería de mi nana que es de Tumán o de por ahí –me tenias ¡¡¡¡en el Parque Dos de Mayo entre los matorrales al costado del Club Árabe!!!! presa de los instintos del sátiro…en el intercurso de la situación por no decir del polvo, siento muy pesado al jockey sobre mis carnes suculentas y pensé: “no creo que a cuarto de pollo el estado rijoso por no decir la arrechura lo haga más fuerte…no, no ,no ¿qué está pasando, ah?” en ese instante levanto mi cabecita de musher de ladito cuando ¿qué crees, baby?¡¡¡ Mi nana la Katita Delacrua embutiéndole el chorizo al que me hacía lo propio!!! y como yo seré débil para el alcohol pero ninguna promiscua malviviente, me zafe cual Natalie Wood en Esplendor en la hierba para no ser partícipe de ningún trio de ollas en nombre de la libertad, la igualdad , ni la fraternidad :Sorry , I’m a lady… y encima sin condones ¿Cómo? . Lo último que recuerdo es a mi nana corriendo por el parque perseguida por un chico con un pico de botella por creer que era maricón...ejem…eso alcance a escuchar antes de regresar a casita , esquivando a un pastrulo semi erecto gruesita ,porque no soy ninguna puta y encontré helado mi te jazmín.
Ya por la tarde leo un mensaje de mi nana: había legado a salvo y cuando se fue al baño sintió en su dedo el perfume de la furia del cuarto de pollo. Me muero muerta. Esta nana es la mano que mece la cuna. Hablamos luego. Besitos.
viernes, 9 de marzo de 2012
DOMINGO DE PELICULA
Una lámpara china de papel siempre me recuerda a Blanche Dubois, y como hace mares de tiempo me he vuelto una de esas locas antipáticas que escriben sus blogs con hartas referencias cult, me da flojerita recordarte o colocar en tu mente a la heroína sureña de Tennesse Williams en Un tranvía llamado deseo, aunque con tanta introspección ya ni a neurótica llego para que las otras locas analfabetas no me entiendan y nunca o sea logremos la armonía del movimiento y la lucha hasta la victoria final mas allá del arco iris (a veces soy tan armonizado que da náuseas). Como te decía, baby, tienes que ver la película y fuera de reflejarte en la protagonista como corresponde , según los que todo lo saben sobre nosotros, nosotras, pues…muy aparte de esa mierda , si te puedo afirmar, por experiencia propia- lo que significa gustarte, alocarte y desenfrenarte por un chico marlobrandeado.( si hasta aquí no haz entendido nadita pierde cuidado que no te juzgare baby, entre Lady Gaga y Al fondo hay sitio, tu máximo referente fílmico debe ser Whitney Houston en El guardaespaldas,la pobre se muere y sale la versión de la lesbiana sufriente, esto Abencia Meza y la Eva Bracamonte : cerezas sobre merengue. Y salio con chicuelina…
Febrero tórrido en Chiclayo se fue y dejo marzo candente. Y yo casi me muero con una gripe asquerosa y su asma de nena mas, me arruinó una salida al cine con su previo de pisco sour en la barra del Pardo`s, domingo a la noche en la vida fabulosa de una maricuela urbana ¿tu crees? Ni que fuera de Chota o Cutervo , hija, tampoco exageres pero igual todo se me complico en una noche: gripe ,calor ,ventanas abiertas en mi habitación con vistas al barrio picante, espasmos ,mentol chino, mi lámpara china que urge cambio a gritos y un disco de Glenn Miller entre pastillazo y sonada de narices, al menos para conjurar esa ho-rri-ble canción brasileña tan de moda este verano 2012, la cual, pucha ,en la disco a las cuatro de la madruagada te la bailo con gracia fluminense, carinho …pero en este momento o sea aggggggggggg.
Después de tanto tiempo en vano escribiendo mis post en mi viejo cuaderno Minerva, me decido a ponerlo en Word y me doy cuenta que la onda ciber no me cuadra del todo, ¿no haz leído sobre la tormenta solar que se nos viene y ahí ipso facto nos quedamos sin celulares, Internet ni nada? No se tu ,baby, pero con este clima subtropical sahariano tropical preapocaliptico ahorita hago PUM y soy capaz de hacerme correligionario del alcalde y le aplaudo con chiflidos y todo la lotizacion de la avenida Balta para los vendedores ambulantes , hermanos trabajadores proletarios , es mas le sugeriría a Don Betito, tirarse abajo las pocas casonas del centro, discretamente históricas para erigir tiendas de ropa mustard boy style ¿ o ya lo hizo? lo único cierto es que la mayor beneficiada no es la continuidad histórica del proceso social urbano de Chiclayo ni mucho menos la memoria colectiva de una ciudad respetable .Cojudeces .La que mas goza es la Inmortal, mi amiga la mito viviente, de quien no daré mas señas por un pacto de madre e hija ; anda refeliz comprando en esa tienda horrores de bermudas del mencionado estilo, para llenar los horrores de bolsas de Saga y Ripley que colecciona y estafar, perdón, obsequiar a horrores de chicos… espero estas actividades la mantengan ocupadita porque una señorona como ella no debería ponerse a pelear a gritos al borde de la acequia Cois con otras mariconas por el mismo espécimen afroperuano ( no es cliché, ah, es very real), ten en cuenta Jessica( ay, se me escapo) que Anita la modelo ( ay, se me volvió a escapar) anda cada día mas desquiciada con tanto tumor cerebral y con tan poco cabello, esto ultimo según Ginger Domenica ( Jesús, siguen los escapes) por andar usando shampoo barato. En fin: la vida en Maricoland
Chismes de verano. Calor y estornudos. Mall, blockbusters, happy hour. La vida soñada de las mariconas urbanas, suburbanas, provincianas del Perú. Santo nombre de Yma Súmac, ruega por nosotros.
Enfermo y en domingo no me queda otra opción que ver películas, y para no defraudar exhiben MILK esta vez en versión doblada y en un canal local, no se como hacen pero siempre pasan las pelis de estreno y aun sin estrenar y las que nunca estrenaran-cosas del trópico, chola- a verla por enésima vez se ha dicho ; pero esta vez no me detengo-casi- en la belleza de James Franco, si no en distinguir las escenas reales insertadas, hombres combativos marchando por las calles, peleando por sus derechos civiles -en las cosas que se fija uno cuando anda mal en la cama no? Te juro si yo leo lo que acabas de leer en un post: escupo la pantalla, pero que quieres que te diga regias la escenas, me acuerdo que un compa de trabajo, cuyo descaro de seductor infatigable me asusta pero me gusta, me dijo luego de mirar mi facebook : tu eres activista ¿di? Yo que ya supere todos esos atavismos alimeñados de primera infancia con los que llegue obvie el di y le respondí: Activista… mmmm …es mucha palabra para tan poca cosa, no se lo que significo mi arranque, no creo que con los años me aburra ser rebelde porque el mundo me hizo así, y en plena flor de la vida así como tienes la suerte de verme: alto y esplendoroso por las calles del centro solo tenga sentido mi existencia por el hecho de esperar que me silben al pie de la ventana para el sofocón por 5 morlacos como cierta venerable matrona trans, que conozco y quien a ultimas horas ya se ve reducida a una vesícula con cabellos rubios y varices por el silicón, pobre Madeleine, Dios te bendiga. Cuchis
Y hablando del cabrón, baby-ambos-la susodicha me ha prestado un video testimonio de una ex travestí ahora predicador evangélico que es el despiporre absoluto , para verlo tuve que despojarme de esos prejuicios horrendos yacentes en mi subconsciente de shu y aguantarme con hartos mantras eso de: benditonombredeJesúspadreeternoalabadoseagloriaelaleluya ¡a su nombre ,a su nombre, a su nombre! acompañado de gemido permanente y entonación neurótica, que o sea yo entiendo en semejante trance mas aun si empieza a citar a San Marraqueta y Libro Primero de los Nibelungos ¿ así es ,no? Mi preferido es Corintios 6 versículo 9…no sabes, es perfecta para cuando una amiga requetelindota que tengo me sale con lo de Dios es amor, es mi iiiiintima ¿ya? además no puedo responder siempre al iluminado de turno cuando me grita por la calle : ¡¡¡Cristo te ama, varón ¡!! Muy pendejo según él y muy chistosito pero igual me lo paso por las verijas y lo dejo bizco cuando le respondo en tono de cachaco en el poder : “Si me ama que me la zampe”… nada que ver baby a veces esta magdalena no esta para tafetanes….Bue… para no hacértela larga porque después me llueven los comentarios en las redes sociales sobre mis excesos estilísticos¿ cual? Y mi presuntuoso barroquismo-ok, a little touch-
Lo único que no le soporte a varón renacido zafado de las garras del demonio gracias a benditoseasunombre no era la teatralizacion de su vida perdularia ni esas peluquitas de maniquí diabólico que usaba su interprete , al contrario acertó el director de casting en la elección de los actores que hacían de los clientes de la cantina de su madre que abusaron de la mariconcita a los ocho años y de los clientes de la discoteca donde se entregaba al maligno ¡a su nombre, a su nombre, a su nombre! pero eso de que eras modelo en dicha discoteca y contrataban maquilladores y fotógrafos para acicalarte antes de las sesiones de fotos, los autógrafos y tus mil vestidos…¡¡¡¡ óyeme ,no, mamacita!!!!..Harvey Milk en la película tuvo la decencia de morir con los acordes de Tosca de Puccini y Blanche Dubois se encarno en Vivien Leigh dirigida por Elia Kazan pero usted, compañera, no me va a malograr el domingo de gripe y ansiolíticos con semejante huevada. Y eso que yo como Blanche siempre he confiado en la bondad de los desconocidos….He vuelto….Sopórtame
Febrero tórrido en Chiclayo se fue y dejo marzo candente. Y yo casi me muero con una gripe asquerosa y su asma de nena mas, me arruinó una salida al cine con su previo de pisco sour en la barra del Pardo`s, domingo a la noche en la vida fabulosa de una maricuela urbana ¿tu crees? Ni que fuera de Chota o Cutervo , hija, tampoco exageres pero igual todo se me complico en una noche: gripe ,calor ,ventanas abiertas en mi habitación con vistas al barrio picante, espasmos ,mentol chino, mi lámpara china que urge cambio a gritos y un disco de Glenn Miller entre pastillazo y sonada de narices, al menos para conjurar esa ho-rri-ble canción brasileña tan de moda este verano 2012, la cual, pucha ,en la disco a las cuatro de la madruagada te la bailo con gracia fluminense, carinho …pero en este momento o sea aggggggggggg.
Después de tanto tiempo en vano escribiendo mis post en mi viejo cuaderno Minerva, me decido a ponerlo en Word y me doy cuenta que la onda ciber no me cuadra del todo, ¿no haz leído sobre la tormenta solar que se nos viene y ahí ipso facto nos quedamos sin celulares, Internet ni nada? No se tu ,baby, pero con este clima subtropical sahariano tropical preapocaliptico ahorita hago PUM y soy capaz de hacerme correligionario del alcalde y le aplaudo con chiflidos y todo la lotizacion de la avenida Balta para los vendedores ambulantes , hermanos trabajadores proletarios , es mas le sugeriría a Don Betito, tirarse abajo las pocas casonas del centro, discretamente históricas para erigir tiendas de ropa mustard boy style ¿ o ya lo hizo? lo único cierto es que la mayor beneficiada no es la continuidad histórica del proceso social urbano de Chiclayo ni mucho menos la memoria colectiva de una ciudad respetable .Cojudeces .La que mas goza es la Inmortal, mi amiga la mito viviente, de quien no daré mas señas por un pacto de madre e hija ; anda refeliz comprando en esa tienda horrores de bermudas del mencionado estilo, para llenar los horrores de bolsas de Saga y Ripley que colecciona y estafar, perdón, obsequiar a horrores de chicos… espero estas actividades la mantengan ocupadita porque una señorona como ella no debería ponerse a pelear a gritos al borde de la acequia Cois con otras mariconas por el mismo espécimen afroperuano ( no es cliché, ah, es very real), ten en cuenta Jessica( ay, se me escapo) que Anita la modelo ( ay, se me volvió a escapar) anda cada día mas desquiciada con tanto tumor cerebral y con tan poco cabello, esto ultimo según Ginger Domenica ( Jesús, siguen los escapes) por andar usando shampoo barato. En fin: la vida en Maricoland
Chismes de verano. Calor y estornudos. Mall, blockbusters, happy hour. La vida soñada de las mariconas urbanas, suburbanas, provincianas del Perú. Santo nombre de Yma Súmac, ruega por nosotros.
Enfermo y en domingo no me queda otra opción que ver películas, y para no defraudar exhiben MILK esta vez en versión doblada y en un canal local, no se como hacen pero siempre pasan las pelis de estreno y aun sin estrenar y las que nunca estrenaran-cosas del trópico, chola- a verla por enésima vez se ha dicho ; pero esta vez no me detengo-casi- en la belleza de James Franco, si no en distinguir las escenas reales insertadas, hombres combativos marchando por las calles, peleando por sus derechos civiles -en las cosas que se fija uno cuando anda mal en la cama no? Te juro si yo leo lo que acabas de leer en un post: escupo la pantalla, pero que quieres que te diga regias la escenas, me acuerdo que un compa de trabajo, cuyo descaro de seductor infatigable me asusta pero me gusta, me dijo luego de mirar mi facebook : tu eres activista ¿di? Yo que ya supere todos esos atavismos alimeñados de primera infancia con los que llegue obvie el di y le respondí: Activista… mmmm …es mucha palabra para tan poca cosa, no se lo que significo mi arranque, no creo que con los años me aburra ser rebelde porque el mundo me hizo así, y en plena flor de la vida así como tienes la suerte de verme: alto y esplendoroso por las calles del centro solo tenga sentido mi existencia por el hecho de esperar que me silben al pie de la ventana para el sofocón por 5 morlacos como cierta venerable matrona trans, que conozco y quien a ultimas horas ya se ve reducida a una vesícula con cabellos rubios y varices por el silicón, pobre Madeleine, Dios te bendiga. Cuchis
Y hablando del cabrón, baby-ambos-la susodicha me ha prestado un video testimonio de una ex travestí ahora predicador evangélico que es el despiporre absoluto , para verlo tuve que despojarme de esos prejuicios horrendos yacentes en mi subconsciente de shu y aguantarme con hartos mantras eso de: benditonombredeJesúspadreeternoalabadoseagloriaelaleluya ¡a su nombre ,a su nombre, a su nombre! acompañado de gemido permanente y entonación neurótica, que o sea yo entiendo en semejante trance mas aun si empieza a citar a San Marraqueta y Libro Primero de los Nibelungos ¿ así es ,no? Mi preferido es Corintios 6 versículo 9…no sabes, es perfecta para cuando una amiga requetelindota que tengo me sale con lo de Dios es amor, es mi iiiiintima ¿ya? además no puedo responder siempre al iluminado de turno cuando me grita por la calle : ¡¡¡Cristo te ama, varón ¡!! Muy pendejo según él y muy chistosito pero igual me lo paso por las verijas y lo dejo bizco cuando le respondo en tono de cachaco en el poder : “Si me ama que me la zampe”… nada que ver baby a veces esta magdalena no esta para tafetanes….Bue… para no hacértela larga porque después me llueven los comentarios en las redes sociales sobre mis excesos estilísticos¿ cual? Y mi presuntuoso barroquismo-ok, a little touch-
Lo único que no le soporte a varón renacido zafado de las garras del demonio gracias a benditoseasunombre no era la teatralizacion de su vida perdularia ni esas peluquitas de maniquí diabólico que usaba su interprete , al contrario acertó el director de casting en la elección de los actores que hacían de los clientes de la cantina de su madre que abusaron de la mariconcita a los ocho años y de los clientes de la discoteca donde se entregaba al maligno ¡a su nombre, a su nombre, a su nombre! pero eso de que eras modelo en dicha discoteca y contrataban maquilladores y fotógrafos para acicalarte antes de las sesiones de fotos, los autógrafos y tus mil vestidos…¡¡¡¡ óyeme ,no, mamacita!!!!..Harvey Milk en la película tuvo la decencia de morir con los acordes de Tosca de Puccini y Blanche Dubois se encarno en Vivien Leigh dirigida por Elia Kazan pero usted, compañera, no me va a malograr el domingo de gripe y ansiolíticos con semejante huevada. Y eso que yo como Blanche siempre he confiado en la bondad de los desconocidos….He vuelto….Sopórtame
jueves, 17 de noviembre de 2011
ME FUI A LA PROCESION
No tienes la menor idea de lo que significa despertar a las siete de la noche un domingo después de una juerga babilónica, con el ruido de cohetes, bombardas y una banda patronal más al pie de la ventana.
El señor esta en las calles y los hombres también, me dije entre el letargo y el fastidio de recordar de golpe la total carencia de buenos picarones en este pueblo disfrazado de ciudad, el cual,tu sabes,yo adoro como la vaca al toro,pero,o sea,tu entiendes y si no jò-de-te
No terminaba de darme la vuelta en la cama arropándome para seguir soñando con el reconocimiento oficial de mi intima Bruno a su labor en pro de la comunidad TLGB con ceremonia cívico patriótica, y muchos periodistas flash, flash, flash para que la pobre no se me ponga a llorar como el sábado en la noche por la ingratitud del pueblo lambayecano... aparte que ahora la beba después del segundo ron no responde a otro nombre que no sea Teddy Guzmán y no conoce otra palabra que ¡Insecto! ¡Ay la Bruno, tan ella, Señor de los Milagros:¡¡¡ castígala con toda tu energía, que sufra mucho, pero que nunca muera!!!!..yo preocupadísimo por la salud mental de mi amigo si acaso tiene cuando de pronto ¡PUM! retumbò en mi ventana una piedra , y eso solo podía deberse a mi madrinita (ag) Madeleine la diosa del sexo, la reina del fuego, la insaciable del amor, lo único que Nostradamus no pudo ver en su caldero, por decir algo ¿no? y ahí mismo empezó un trip alucinante ; primero no me quedó otra que recibirla, verla sin maquillaje, ponerme verde, respirar hondo, recitar OHMMM ,y luego pensar en lo hermoso que es Aldo Corzo sobre el césped sudando, aplicarme un poquito de gloss y salir a veletear un rato por ahí…
Ya en la calle el olor inconfundible de incienso y pólvora me tenia con unas nauseas que nada te cuento ,mientras la tracoide me animaba a mirar un ratito el gentío detrás de las andas ; baby, a estas alturas de mi vida de maricona sin edad, liberada, progre ,respondona ,cínica y casi decente ya te imaginaras la gracia que me hacia una procesión de medio pelo como en la que me veía envuelto, sobre todo uno que de chiquito se iba con abue a ver zarandear el joyerio al verdadero Cristo Moreno del puente a la alameda, con los verdaderos negros, zambos y mulatos nada de afrodescendientes ni la chicha morada ¡no señor! pero , pucha, yo y Madeleine detrás de los fieles devotos, la otra toda rubia y tetona con cara de circunstancia haciendo honor a su nombre ademas de mi ,pues, a estas alturas solo mirando hombres y disipando la resaquita, era eso o nada; la cosa es que nos tenias ahí hechas unas magdalenas arrepentidas -mucho mas mi madrinita (ag) y la entiendo, hija, casi sexagenaria y cargando mas milagritos que el del anda-lo unico que me quedaba era divertrime cambiandole un poquitin la letra al himno ese que destrozan las pias cantoras:
Señor de los milagros
Hazme el milagro
Mándame un boy…..
Entretenidas comiendo algodón dulce avanzábamos, haciendo casting de caritas, solo caritas ,mientras nos empujaban y apachurraban de lo lindo- en el fondo :los regios chichiricheos- (chichiricheo: accion y efecto de tomar prestado lo ajeno con ninguna intención de devolverlo a su dueño generalmente ebrio y vomitado. Ya sabes. Derivados: chicheo,chicle, chipausi, el regio chi) terminología gentilmente proporcionada a este blogger por la filóloga recontrachichirichera doctora Xiomy Liu)
El hambre arreciaba, asi que nos detuvimos en un carrito donde vendían canchita dulce en conos de papel, super trendy el asunto en ese carrito que parecia sacado de la feria donde se perdió Pinocho ;aun con los vapores del alcohol me sentia Juanita Burga para Vera Wang en un editorial de Vogue...tú te callas!!! mientras la diosa del sexo me contaba sobre la ultima procesión del Señor de los milagros a la cual acompaño, la de Milano con todo el aparato peruviano que ello implica, alucina tu: anticucheras en la plaza del Duomo: ¡¡¡Viva el Peru , carajo!!!
Volviendo a mi regordeta realidad en bajada, recorde mi ultima procesion:la de Campodonico, con un novio medio marihuano que tuve por esa urbanización, insistió tanto el chico y no me quedo otra :regio el, me arranco una dalia del anda y me contaba emocionadísimo que esa era la segunda procesión en importancia de la ciudad después de la de la Catedral, se arrancaba con toda esa explicación y yo no veia las horas que termine semejante huevada para irnos a hacer la del Señor de los Milagros: en hombros.
Tu me conoces, baby, ya te alucinas mi cara luego de cuatro horas de recorrido a la una de la mañana en medio de tanto forajido, peligroso, delincuente, marginal guapísimo ¡que nervios! todos vagos ,desarrapados, desgarbados ,arrechos ¡¡¡me queria morir de los nervios!!! te lo juro, el caso es que a la una y quince ingreso el Señor o sea el anda a la capilla de esa urbanización tan sorprendentemente art deco ,la verdad sea dicha , baby, si te da la cabecita anda y admirala antes que cubran todo de losetas… El clímax del asunto fue la guardada :las andas reverenciaron, bailaron marinera, se despidieron, saludaron y todos gritaban euforicos: ¡chajui! ¡chajua! ¡¡¡el señor no se va!!!, ¡¡¡no es mas que un hasta luego , no es mas que un breves adióooooos !!!…..toque de diana , marcha de banderas y si hubieran podido los hermanos cargadores buenmozones :tres vueltas en el aire y una mas. La locura
Hoy octubre de 2011 la misma cosa: esta procesión ha sido pintada por Vinatea Reynoso ni el Señor esta siendo entrevistado por Abraham Valdelomar para la revista Variedades, mucho menos me siento con abue a comer los picarones de doña Ine en una callecita de la vieja Lima, este año Carlos Jaramillo esta haciendo honor a su perfil de facebook : culturalmente católico, locurita simpática para alarde de esencia cult; ni por un instante la fe mueve esto, eso sera cierto para ti, tu mama y tu tia la Asunciona , los milagros me los hago yo ,matando el tedio un poquito, ahuyentando a los demonios, las soledades, los tiempos, los ausentes y siempre rechazando con la ceja alzada trasnochada esa nostalgia que aplasta y añora los momentos idos ,pidiendole al tiempo que vuelva; ni aun esa noche de hace 200 años cuando me quede con la Juanita O.hija de Jackie ambos en cuarto de secundaria y quedándonos hasta las ¡¡¡once!!! de la noche por el centro siguiendo al Cristo Moreno y a los morenos por supuesto,la ciudad de noche a esa hora era maravillosamente nueva e iluminada y nosotros también, ahora mi amiga intima del colegio es una señora gorda ahogada de prejuicios y resentimientos, la pobre ,pero es buena en el fondo la muy asquerosa ;la ciudad esta sucia y atrasada pero aun brilla un poquito por las noches, salvajes y de las otras entretanto yo me hago mis milagros. a que si chiquita
Toma , te la regalo pero no la botes ya? Me dice un niño de unos cinco años parlanchín y adorable regalándome una estampita del Señor de los Milagros, estrujadita pequeñita me sonríe y se va corriendo, miro justo el anda pasar y los cohetes revientan , le digo entre dientes:¡ Ay negro, tu tienes unas cosas, te la sabes todas ,pendejo… el otro año nos vemos!!!!…mientras Madeleine me comenta furiosamente rubia y mas diosa del sexo que nunca : Oye perrita, esos chicos de alla nos estan llamando…luego te cuento …la flor ha vuelto baby, y no morira….
El señor esta en las calles y los hombres también, me dije entre el letargo y el fastidio de recordar de golpe la total carencia de buenos picarones en este pueblo disfrazado de ciudad, el cual,tu sabes,yo adoro como la vaca al toro,pero,o sea,tu entiendes y si no jò-de-te
No terminaba de darme la vuelta en la cama arropándome para seguir soñando con el reconocimiento oficial de mi intima Bruno a su labor en pro de la comunidad TLGB con ceremonia cívico patriótica, y muchos periodistas flash, flash, flash para que la pobre no se me ponga a llorar como el sábado en la noche por la ingratitud del pueblo lambayecano... aparte que ahora la beba después del segundo ron no responde a otro nombre que no sea Teddy Guzmán y no conoce otra palabra que ¡Insecto! ¡Ay la Bruno, tan ella, Señor de los Milagros:¡¡¡ castígala con toda tu energía, que sufra mucho, pero que nunca muera!!!!..yo preocupadísimo por la salud mental de mi amigo si acaso tiene cuando de pronto ¡PUM! retumbò en mi ventana una piedra , y eso solo podía deberse a mi madrinita (ag) Madeleine la diosa del sexo, la reina del fuego, la insaciable del amor, lo único que Nostradamus no pudo ver en su caldero, por decir algo ¿no? y ahí mismo empezó un trip alucinante ; primero no me quedó otra que recibirla, verla sin maquillaje, ponerme verde, respirar hondo, recitar OHMMM ,y luego pensar en lo hermoso que es Aldo Corzo sobre el césped sudando, aplicarme un poquito de gloss y salir a veletear un rato por ahí…
Ya en la calle el olor inconfundible de incienso y pólvora me tenia con unas nauseas que nada te cuento ,mientras la tracoide me animaba a mirar un ratito el gentío detrás de las andas ; baby, a estas alturas de mi vida de maricona sin edad, liberada, progre ,respondona ,cínica y casi decente ya te imaginaras la gracia que me hacia una procesión de medio pelo como en la que me veía envuelto, sobre todo uno que de chiquito se iba con abue a ver zarandear el joyerio al verdadero Cristo Moreno del puente a la alameda, con los verdaderos negros, zambos y mulatos nada de afrodescendientes ni la chicha morada ¡no señor! pero , pucha, yo y Madeleine detrás de los fieles devotos, la otra toda rubia y tetona con cara de circunstancia haciendo honor a su nombre ademas de mi ,pues, a estas alturas solo mirando hombres y disipando la resaquita, era eso o nada; la cosa es que nos tenias ahí hechas unas magdalenas arrepentidas -mucho mas mi madrinita (ag) y la entiendo, hija, casi sexagenaria y cargando mas milagritos que el del anda-lo unico que me quedaba era divertrime cambiandole un poquitin la letra al himno ese que destrozan las pias cantoras:
Señor de los milagros
Hazme el milagro
Mándame un boy…..
Entretenidas comiendo algodón dulce avanzábamos, haciendo casting de caritas, solo caritas ,mientras nos empujaban y apachurraban de lo lindo- en el fondo :los regios chichiricheos- (chichiricheo: accion y efecto de tomar prestado lo ajeno con ninguna intención de devolverlo a su dueño generalmente ebrio y vomitado. Ya sabes. Derivados: chicheo,chicle, chipausi, el regio chi) terminología gentilmente proporcionada a este blogger por la filóloga recontrachichirichera doctora Xiomy Liu)
El hambre arreciaba, asi que nos detuvimos en un carrito donde vendían canchita dulce en conos de papel, super trendy el asunto en ese carrito que parecia sacado de la feria donde se perdió Pinocho ;aun con los vapores del alcohol me sentia Juanita Burga para Vera Wang en un editorial de Vogue...tú te callas!!! mientras la diosa del sexo me contaba sobre la ultima procesión del Señor de los milagros a la cual acompaño, la de Milano con todo el aparato peruviano que ello implica, alucina tu: anticucheras en la plaza del Duomo: ¡¡¡Viva el Peru , carajo!!!
Volviendo a mi regordeta realidad en bajada, recorde mi ultima procesion:la de Campodonico, con un novio medio marihuano que tuve por esa urbanización, insistió tanto el chico y no me quedo otra :regio el, me arranco una dalia del anda y me contaba emocionadísimo que esa era la segunda procesión en importancia de la ciudad después de la de la Catedral, se arrancaba con toda esa explicación y yo no veia las horas que termine semejante huevada para irnos a hacer la del Señor de los Milagros: en hombros.
Tu me conoces, baby, ya te alucinas mi cara luego de cuatro horas de recorrido a la una de la mañana en medio de tanto forajido, peligroso, delincuente, marginal guapísimo ¡que nervios! todos vagos ,desarrapados, desgarbados ,arrechos ¡¡¡me queria morir de los nervios!!! te lo juro, el caso es que a la una y quince ingreso el Señor o sea el anda a la capilla de esa urbanización tan sorprendentemente art deco ,la verdad sea dicha , baby, si te da la cabecita anda y admirala antes que cubran todo de losetas… El clímax del asunto fue la guardada :las andas reverenciaron, bailaron marinera, se despidieron, saludaron y todos gritaban euforicos: ¡chajui! ¡chajua! ¡¡¡el señor no se va!!!, ¡¡¡no es mas que un hasta luego , no es mas que un breves adióooooos !!!…..toque de diana , marcha de banderas y si hubieran podido los hermanos cargadores buenmozones :tres vueltas en el aire y una mas. La locura
Hoy octubre de 2011 la misma cosa: esta procesión ha sido pintada por Vinatea Reynoso ni el Señor esta siendo entrevistado por Abraham Valdelomar para la revista Variedades, mucho menos me siento con abue a comer los picarones de doña Ine en una callecita de la vieja Lima, este año Carlos Jaramillo esta haciendo honor a su perfil de facebook : culturalmente católico, locurita simpática para alarde de esencia cult; ni por un instante la fe mueve esto, eso sera cierto para ti, tu mama y tu tia la Asunciona , los milagros me los hago yo ,matando el tedio un poquito, ahuyentando a los demonios, las soledades, los tiempos, los ausentes y siempre rechazando con la ceja alzada trasnochada esa nostalgia que aplasta y añora los momentos idos ,pidiendole al tiempo que vuelva; ni aun esa noche de hace 200 años cuando me quede con la Juanita O.hija de Jackie ambos en cuarto de secundaria y quedándonos hasta las ¡¡¡once!!! de la noche por el centro siguiendo al Cristo Moreno y a los morenos por supuesto,la ciudad de noche a esa hora era maravillosamente nueva e iluminada y nosotros también, ahora mi amiga intima del colegio es una señora gorda ahogada de prejuicios y resentimientos, la pobre ,pero es buena en el fondo la muy asquerosa ;la ciudad esta sucia y atrasada pero aun brilla un poquito por las noches, salvajes y de las otras entretanto yo me hago mis milagros. a que si chiquita
Toma , te la regalo pero no la botes ya? Me dice un niño de unos cinco años parlanchín y adorable regalándome una estampita del Señor de los Milagros, estrujadita pequeñita me sonríe y se va corriendo, miro justo el anda pasar y los cohetes revientan , le digo entre dientes:¡ Ay negro, tu tienes unas cosas, te la sabes todas ,pendejo… el otro año nos vemos!!!!…mientras Madeleine me comenta furiosamente rubia y mas diosa del sexo que nunca : Oye perrita, esos chicos de alla nos estan llamando…luego te cuento …la flor ha vuelto baby, y no morira….
viernes, 1 de abril de 2011
BESITOS NEGROS
Baby, los vericuetos del activismo son tales que si no tuviera un componente de locura, te juro que hace rato nos hubiéramos vuelto un té de carnaval (¿?) de damas rotarias. Te cuento, la reunión fue en el centro comunitario y asistió toda el ala dura (y no lo digo por la camarada Amanda) de ALMA CHICLAYO a proponer hacer una incursión urbana regia para chaparnos en pro de los derechos GLBTIQXYZ, la democracia, la igualdad y todas esas huevadas que seguirás escuchándome hasta que me vuelva hermano evangélico locutor de radio Bethel o me case con un conde italiano y del Perú solo me acuerde cuando clasifique al mundial de futbol
Como todos los camaradas somos unos contestatarios de last, no hubo mayor oposición dejando en claro que no era una monería que claudicara los valores regionales frente al imperialismo limeño con eso de BESOS CONTRA LA HOMOFOBIA (camarada señorita de Sipán dixit) y claro esta no teníamos que esperar a la policía, el serenazgo, la guardia montada ni los águilas negras y mucho menos, con el cuento de los besos políticos, chaparse a cuanto camarada se preste solo por la causa; porque seremos compañeros de lucha y todo pero tampoco, tampoco : como le dijeron a cierta niña hablantina : “el pez muere por la boca pero a ti el pez se te murió en la boca”. Quedó todo claro
Y ya sabes- y si no sabes te enteras- fiel a mi papel de bruja retrechera, malula y paquetera tome la palabra para dejar en claro que aunque el año pasado me opuse con uñas y dientes a montar el circo en el Real Plaza con besos cronometrados en diferentes puntos del patio de comidas y luego elevarnos cual Barbies Fayritopia entre destellos de luz, como propuso Bruno -siempre sofís ella, tan ella- ahora si era necesario, cívico y republicano pero la cossa era solo para parejas de verdad y ahí por mi propia lengüita empezaron mis problemas porque en mi condición de free lance del catre creo también podría inferirse en una introspección salvaje que soy incapaz de relacionarme con un congénere más o menos apetecible y codiciable
Aquí en confianza el asunto ese de los besos me da unos nervios horribles porque nunca me ha gustado ver a las gentes besándose , sin llegar a agredirme o asquearme como si uno fuera un Philip Butters de por ahí , declarando en la radio que agarraría a trompadas a cualquier maricon que se bese frente al nido de su hijita, pobrecitos de los niñitos maricas que estudien ahí y pobrecita de esa beba si Lesbos deja de ser para ella un destino de luna de miel en el futuro cuando se tenga que casar con otro homofóbico peruano oprimido como daddy y volviendo al tema los ósculos ajenos: me producen un pudor que a mis 29 perdularios años aun no logro descifrar, de repente algún día con tiempo y dinero me lo pueda decir un sicoterapeuta en Buenos Aires al estilo de mi amix madame titi , mientras tanto la existencia se me complica con la necesidad urgente de un chico besable, telegénico , heteroaparente para ser la envidia de todas…mmmm
Había pensado en John pero ese hombre solo es para el secreto de ese mueble maravilloso llamado cama; luego me vino a la mente Andrés, guapo de crujir , pero tiene 17 peligrosos y penables años y no soy Natalia de Larrea para llevármelo al huerto como en la novela de Bryce ni soy –ni de a balas- mi amiga Cutita , quien por cierto llego elegantemente tarde al evento con el cabello mojado seguido por su bebe de turno el cual fue rápidamente reconocido por la mordaz concurrencia de niñas cabineras o sea todas aquellas mariconcitas nuevas y de segundo mano que hacen uso frecuente de las cabinas de internet de la calle San José para intercambiar fluidos y alguna que otra ITS ; pero no viene al caso, baby, porque ya estarás hartitx de tanto gossip en este blog ¿ no es cierto? Cuchis.
¿Y ahora con quien me beso? Pensé y ya era miércoles- el evento era el jueves-sentado en una banca de la plazuela, mientras me tomaba una cremolada de sandia tan fea como ha quedado la casa Townsend sin su fachada de pastillaje afrancesado perdida por la pendejada de esa academia adefesiera que la ocupa, cuando ¡chaz! veo asomarse la silueta gimnastica de Mateo y la tarde se me volvió color de rosa. Por si no sabes a Mateo no lo veo desde esa noche en Las Musas después de ir a por Contracorriente al cine como ya te conté, por lo tanto, pucha, muchas ganitas de verlo no tenia ,más aun si traía esa carita de siempre de papa preocupado por el hijo-chico sencillo que triunfara, recontra ag., me llega al meato pero su encanto tiene desde la noche que nos conocimos ligeramente ebrios armados para la seducción: él con su coquitos y yo con las pestañas cubiertas del Masterpiece Waterproof de Max Factor que es la locura…
Mateo quedaría perfecto en una foto besándome-salimos bien juntos- pero no sería apropiado para mi precario equilibrio, logrado sin Flores de Bach, Paulo Coelho ni la hostia consagrada además el hombre me saldría con temas como patria potestad, reputación ,,mesura ,y desaguisados afines que de solo imaginarlos me provocan una sal de Andrews en un vaso de vodka puro purito. Mateo sería perfecto para mi, si la realidad fuera igual a ese cinedrama nouvelle vague que pretendo sea mi vida y no procuro hacerla sin éxito porque si he sobrevivido a mi propio tedio algún valor debo tener,y si no me crees mi-ra-me .Besarme en la plaza, fotografiado y filmado no me entusiasma nadita; no sería auténtico para mí. Besarme por simple libertad de ser y no como circo para ser notorio ni por vanidad que para eso está el facebook y este adorable blog. Besarme con gente alrededor para que otras mariconas se escandalicen y me manden mensajes como:” oye que cojudez va a haber hoy. Ustedes gafean bien feo jajaja. Por eso se burlan de ustedes jajaja; dicho por la misma criatura que puede amanecer en un banco del parque principal para levantarse aunque sea a las ratas que amorosas anidan en los ficus; cosas como esta si me estimulan para la dichosa incursión urbana y besarme contigo Mateo seria la tapa, al verte torcer el gesto y sonreír escéptico me hace volver a la escena final de nuestro romance de un mes completo con la canción un homme et une femme de fondo. Súper chic. No sabias como zafar el cuerpo, asustado del placer y la felicidad que no mereces o tal vez miss Narcisa no se reconoce como tu simple ensayo de un futuro pulular tuyo de ollita discreta, no lo sé Mateito, deberé repetirte cada palabra de esa madrugada , garuaba grueso y me habías encontrado tomando ron con las brujas, me reprochaste que bebiera tanto como si fuera un guarapero de lo peorcito y te grite:” no soy más que una ramera alcohólica pero se lo que soy…pero tu ni siquiera te atreves a ser lo que eres….” (Derechos reservados de una biopic sobre Sinatra y Gardner .Actriz en el papel de Ava: ni el brillito desprendido de su vestido. El doblaje: mediocre. La maricona esquizoide que repitió el dialogo ante el amante en retirada:chifladísima) y me fui al parque y aplaudí a mis camaradas besándose y el flashmob salió regio. Luego me fui a chupar y llame a Mateo. Iremos al cine. Luego te cuento, baby. Kisses
Como todos los camaradas somos unos contestatarios de last, no hubo mayor oposición dejando en claro que no era una monería que claudicara los valores regionales frente al imperialismo limeño con eso de BESOS CONTRA LA HOMOFOBIA (camarada señorita de Sipán dixit) y claro esta no teníamos que esperar a la policía, el serenazgo, la guardia montada ni los águilas negras y mucho menos, con el cuento de los besos políticos, chaparse a cuanto camarada se preste solo por la causa; porque seremos compañeros de lucha y todo pero tampoco, tampoco : como le dijeron a cierta niña hablantina : “el pez muere por la boca pero a ti el pez se te murió en la boca”. Quedó todo claro
Y ya sabes- y si no sabes te enteras- fiel a mi papel de bruja retrechera, malula y paquetera tome la palabra para dejar en claro que aunque el año pasado me opuse con uñas y dientes a montar el circo en el Real Plaza con besos cronometrados en diferentes puntos del patio de comidas y luego elevarnos cual Barbies Fayritopia entre destellos de luz, como propuso Bruno -siempre sofís ella, tan ella- ahora si era necesario, cívico y republicano pero la cossa era solo para parejas de verdad y ahí por mi propia lengüita empezaron mis problemas porque en mi condición de free lance del catre creo también podría inferirse en una introspección salvaje que soy incapaz de relacionarme con un congénere más o menos apetecible y codiciable
Aquí en confianza el asunto ese de los besos me da unos nervios horribles porque nunca me ha gustado ver a las gentes besándose , sin llegar a agredirme o asquearme como si uno fuera un Philip Butters de por ahí , declarando en la radio que agarraría a trompadas a cualquier maricon que se bese frente al nido de su hijita, pobrecitos de los niñitos maricas que estudien ahí y pobrecita de esa beba si Lesbos deja de ser para ella un destino de luna de miel en el futuro cuando se tenga que casar con otro homofóbico peruano oprimido como daddy y volviendo al tema los ósculos ajenos: me producen un pudor que a mis 29 perdularios años aun no logro descifrar, de repente algún día con tiempo y dinero me lo pueda decir un sicoterapeuta en Buenos Aires al estilo de mi amix madame titi , mientras tanto la existencia se me complica con la necesidad urgente de un chico besable, telegénico , heteroaparente para ser la envidia de todas…mmmm
Había pensado en John pero ese hombre solo es para el secreto de ese mueble maravilloso llamado cama; luego me vino a la mente Andrés, guapo de crujir , pero tiene 17 peligrosos y penables años y no soy Natalia de Larrea para llevármelo al huerto como en la novela de Bryce ni soy –ni de a balas- mi amiga Cutita , quien por cierto llego elegantemente tarde al evento con el cabello mojado seguido por su bebe de turno el cual fue rápidamente reconocido por la mordaz concurrencia de niñas cabineras o sea todas aquellas mariconcitas nuevas y de segundo mano que hacen uso frecuente de las cabinas de internet de la calle San José para intercambiar fluidos y alguna que otra ITS ; pero no viene al caso, baby, porque ya estarás hartitx de tanto gossip en este blog ¿ no es cierto? Cuchis.
¿Y ahora con quien me beso? Pensé y ya era miércoles- el evento era el jueves-sentado en una banca de la plazuela, mientras me tomaba una cremolada de sandia tan fea como ha quedado la casa Townsend sin su fachada de pastillaje afrancesado perdida por la pendejada de esa academia adefesiera que la ocupa, cuando ¡chaz! veo asomarse la silueta gimnastica de Mateo y la tarde se me volvió color de rosa. Por si no sabes a Mateo no lo veo desde esa noche en Las Musas después de ir a por Contracorriente al cine como ya te conté, por lo tanto, pucha, muchas ganitas de verlo no tenia ,más aun si traía esa carita de siempre de papa preocupado por el hijo-chico sencillo que triunfara, recontra ag., me llega al meato pero su encanto tiene desde la noche que nos conocimos ligeramente ebrios armados para la seducción: él con su coquitos y yo con las pestañas cubiertas del Masterpiece Waterproof de Max Factor que es la locura…
Mateo quedaría perfecto en una foto besándome-salimos bien juntos- pero no sería apropiado para mi precario equilibrio, logrado sin Flores de Bach, Paulo Coelho ni la hostia consagrada además el hombre me saldría con temas como patria potestad, reputación ,,mesura ,y desaguisados afines que de solo imaginarlos me provocan una sal de Andrews en un vaso de vodka puro purito. Mateo sería perfecto para mi, si la realidad fuera igual a ese cinedrama nouvelle vague que pretendo sea mi vida y no procuro hacerla sin éxito porque si he sobrevivido a mi propio tedio algún valor debo tener,y si no me crees mi-ra-me .Besarme en la plaza, fotografiado y filmado no me entusiasma nadita; no sería auténtico para mí. Besarme por simple libertad de ser y no como circo para ser notorio ni por vanidad que para eso está el facebook y este adorable blog. Besarme con gente alrededor para que otras mariconas se escandalicen y me manden mensajes como:” oye que cojudez va a haber hoy. Ustedes gafean bien feo jajaja. Por eso se burlan de ustedes jajaja; dicho por la misma criatura que puede amanecer en un banco del parque principal para levantarse aunque sea a las ratas que amorosas anidan en los ficus; cosas como esta si me estimulan para la dichosa incursión urbana y besarme contigo Mateo seria la tapa, al verte torcer el gesto y sonreír escéptico me hace volver a la escena final de nuestro romance de un mes completo con la canción un homme et une femme de fondo. Súper chic. No sabias como zafar el cuerpo, asustado del placer y la felicidad que no mereces o tal vez miss Narcisa no se reconoce como tu simple ensayo de un futuro pulular tuyo de ollita discreta, no lo sé Mateito, deberé repetirte cada palabra de esa madrugada , garuaba grueso y me habías encontrado tomando ron con las brujas, me reprochaste que bebiera tanto como si fuera un guarapero de lo peorcito y te grite:” no soy más que una ramera alcohólica pero se lo que soy…pero tu ni siquiera te atreves a ser lo que eres….” (Derechos reservados de una biopic sobre Sinatra y Gardner .Actriz en el papel de Ava: ni el brillito desprendido de su vestido. El doblaje: mediocre. La maricona esquizoide que repitió el dialogo ante el amante en retirada:chifladísima) y me fui al parque y aplaudí a mis camaradas besándose y el flashmob salió regio. Luego me fui a chupar y llame a Mateo. Iremos al cine. Luego te cuento, baby. Kisses
martes, 1 de marzo de 2011
CON WALDORF EN EL ASTORIA
Tenía 440 calorías frente a mí sobre un platito que amenazaba con hacerme llegar a la talla apropiada para lucir un polito con estampado de garrita y ¡listo! otro bear en el universo gay y pieza de caza para la Goya, que dicho sea de paso una bolsita de chifles más y para cuando se la levanten los taxistas nocturnos va a parecer un Volkswagen dentro de un Tico, no sé cómo pasa desapercibida cuando ingresa de incógnita sobre el piso del auto a esos moteles de la carretera a Monsefú donde da rienda suelta sus instintos de porno star chubby
tte cuento, baby eran las 9 y 45 de la mañana y el tener que esperar a Waldorf me había dado un hambre sófero,sobre todo después de caminar por la avenida Bolognesi y alucinar que me caía un pedazo de la pared del colegio Labarthe lo cual,baby,seria justicia poética porque aquí entre nos ,pucha, dentro de ese cole he hecho retumbar muros y baños…ya te contaré… y nada pues tuve que cambiar de acera y ¡chus ,chus! se fue el peligro y volvió la armonía con el cosmos, libre de frivolidades burguesas este verano como eso de ir de-ses-pe-ra-da-men-te por todas las tiendas en busca del pantalón blanco perfecto para asistir a la fiesta de carnaval del Jockey, amenizado por ¡¡¡los hermanos Yaypen!!! como si hace 10 años no tuvieran más propaganda que una camionetita polvorienta con megáfono cochino a todo volumen: ¡este domingo, este domingo,este domingo en Pacoooooooooooora! …las vueltas que da el mundo…ahora me doy cuenta de todo, te lo juro ,baby, ya he ganado la conciencia revolucionaria pero no tanto para prescindir de un masaje sabatino con aceite de pitanga negra, tampoco hay que exagerar las cosas ¿no? Además que mejor levantamiento popular que encontrarme con Waldorf para tomar el desayuno en un sitio tan correcto,la señora y yo entrando en cualquier lugar somos la primavera de los pueblos, ningún Gadafi homofóbico, adefesiero podría con nosotros. Como ya sabes soy la mar de obsesivo por eso me detengo a observar la cuadra de las dulcerías, una tras otra en pequeñas edificaciones graciosamente art deco, deco de barro y quincha , mas emparentadas con la Huaca de la Luna que con el edificio Chrysler en New York No me digas que no lo has notado mmmm a mitad de esa cuadra esta la cafetería Astoria; acogedora, antañona, de estirpe oriental pero atendida por un neoperuano que te trata como el culo y te coloca enseguida en el Chiclayo del 2011 o sea Beto Torres segunda fase, un perro decapitado flotando en la acequia frente al aeropuerto-justo cuando llegaba el novio ingles de Bruno- y el cuadro de cinco metros de Escrivá de Balaguer con faldita de encaje en la Catedral.Auh. Como sea, uno debe aprender ,baby, a flotar sobre la realidad con banda sonora indie y perfumada de Coco Madeimoselle antes que asquearse de ella, amarguras jamás y menos frente a un pan con pavo casi tan rico como Aldo Corzo( ese futbolista me pone…) la Venus rubia se demoraba demasiado pero ni modo me dije: "Carlos ,o sea, entiende son 59 años a cuestas más litros de silicona muy colocados en Suiza pero igual ya le están pasando factura y no solo por sus patitas de elefante si no por la inminente flebitis : ser mujer siempre será jodido"…que bueno no serlo… a por el segundo sanguchito que vino con extra jugo bajo una lámpara burdelera roja y traída por neoperuano,para hacerme menos tensa la espera por Madeleine es decir Waldorf-en el pasado-esperarla en el Astoria, Waldorf-Astoria y art deco, dime si no es maravilloso flotar sobre la realidad.
Por fi diviso cruzar la avenida su morena exuberancia coronada por unos cabellos platinados a mitad son las raíces negras, look que le sienta trendy a Shakira pero en el caso de mi querida amiga tracoide, pucha, se llama conchudez, en fin, también la otra jurásica ha perdido en el camino el alma y la calma, para ella un imperativo categórico es ir al Mercado Modelo a comprar unas zapatillas estilo piraña para obsequio del lava carros piraña ,su nuevo amor, que ir a adecentarse esa melena ¡ay no, no no, si tú la vieras me dieras la razón! ;como decía una tía abuela mía :” nunca fui rubia porque con ese color si no estás bien puesta siempre parecerás veletona"... entendiendo que veleta, perica, maroca, pampera, pizpireta, actriz, cantante, ejecutiva, taquimecanógrafa, poeta, asistente y mujercita reemplazaban las cuatro letras gloriosas: PUTA, el oficio de Madeleine antes de su conversión en venerable estilista erótica y ligeramente alcohólica aunque no tanto como Vicky la robot, esa niñata que parece parte del mobiliario urbano de la cuadra cero de la avenida Balta; si vas de cualquier noche por ahi la puedes ver con un vaso de ron en la derecha y un cigarrillo Caribe en la izquierda rodeada de noctambulos y afines, eso si se conoce a tout Chiclayo ,aunque eso no la prive de ser una borracha de mierda y te lo digo con cariño hermanita de mi alma solo porque somos del mismo colegio aunque una década nos separa…bueno resulta que la bebe-dora llego una madrugada con el zapato derecho en el pie izquierdo y viceversa a su sardinel respectivo para seguir la chupeta con dos amiguitos y una buena amiga suya, de esas que ya así nomás no se encuentran, terminando el grupete en su departamento donde Vicky la robot apenas termino de dar vuelta a la llave cayo con distinción sobre le sofá del living room chorreando baba y orines mientras su buena amiga prudentemente se engullía las presas sin ají y al seco…para después siempre ella discreta y fiel mandarse a mudar mientras uno de los berdaches como diría un antropólogo o mostacero hijos de puta como los nombra mi intima Keymer cada vez que la dejan arrumada en la discoteca, se levantó hasta los tampax de la pobre madre de la Vicky y como quería ver el futbol sin despertarla de su sueño de amor , el muy atento se levanto también el televisor(muchacho para mas considerado ¿no crees?)para su mala suerte tiene un aspecto que como me diría también mi tía abuela arqueando la ceja: mira esa traza… o sea encima de feo, pichicorto y culiabierto :negro, ya te imaginaras el resto: intervención policial saliendo del edificio sito en la esquina del Parque de la Villa, inspección ocular y chongo mayúsculo, ante le cual la atarantada esa de la Vicky solo atino a decir en la fiscalía:"Señor fiscal, que co-co-conste que so-so-so-solo es mi amigo.Amigo… y así salió en el periódico ¡a ver dime tú la otra robada, vejada, meada y encima ni fornicada se preocupaba mas en no ser descubierta como gay-sha! ¡please! y encima con el tipejo ese , carne de discoteca, kinesiólogo de condición y ratero por vocación, cuyo único logro en la vida ha sido robarme un medio beso hace mil años en la Queen y todo por la idiota de la Keymer que se tiro nuestra plata en coca con maicena y me prostituyo por una jarra de cuba libre, Cristo divino ,las cosas que se ven en esta Tierra.
No te lo puedo creer me decía Madeleine, furiosamente rubia pidiendo un café. A nuestro alrededor el público habitual del Astoria: pasajeros de las estaciones cercanas rumbo al nor oriente o de vuelta, caballeros avejentados de regreso o ida a alguna dirección regional ministerial, señoras con tiempo aun de sentarse bajo una secadora de pie y untar su rostro con crema fría de lechuga en latita color bronce; humean el caldo de gallina y las humitas: cerca nuestro un niño frente a una gran taza de leche espumosa. Madeleine me dice: cuando yo era chica miraba dentro de las cafeterías y me relamía pero no alcanzaba la plata y tenía que pedalear rápido mi bicicleta con un canasto lleno de pan francés sobre mi cabeza para repartir. Sonrío y bebo un sorbo largo de Coca Cola helada importándome esas historietas un carajo. Madeleine cuando era Waldorf y vaya con el nombrecito- bueno el papá era de Jayanca y a esos desde la Colonia los paran apaleando por travestis - hizo de todo mi amiga y no se avergüenza de contarlo: repartidor de pan, aprendiz de su padre panadero, vendedor de manzanas acarameladas , lustrabotas en el hipódromo, cantante de ómnibus, mimo cinco días, malabarista dos semanas, pájaro frutero varios meses y luego, bueno baby , la acera conduce a todas partes con la condición que te bajes de ella: se recibió de pirañita. Inhalador de terokal, arrancha carteras, prestidigitador, abucheado contador de chistes en la plaza Manco Capac en La Victoria de Lima porque Chiclayo, la acequia, el barrio detrás de la Estación del tren, las calles de far west y las carreras dominicales en el Jockey Club habían quedado muy atrás con Waldorf, el maricon, prostituto urbano marginal adolescente casi olvidado de Buñuel, vergüenza de la familia y maricon. Lima 1968, últimos dioramas del rococó y Madeleine Hartog -Bel, Miss Mundo, peruana, bella y norteña .Esa soy yo. De la espuma de la cerveza ,en las cantinas detrás del Palacio de Justicia nació la divina Madeleine: Diosa del sexo. Reina del fuego. La insaciable del amor .Una cosa dramática ,baby; luego la señora tuvo un periplo único:pura historia homosexual peruana, el libro que alguien debe escribir con rigurosidad Porrasbarrenecheana, y también por ahí va la cosa. Buses. Prostituta en el Parque Universitario, vendedora de comida y prostituta en la parada, habitué y prostituta en La Floral de El Agustino el gueto marica, avencidada por amor y prostituta en el Valle de las Muñecas, ribera perdida del rio Rímac , anfitriona, copetinera y prostituta en La Lima que se va, devota inopinada de Sarita Colonia y prostituta…luego ya la vida se le sazona con un marido asaltabancos y mil y una entradas a todas las cárceles por amor y mil y un atestados por delito de vagancia ,mas detenciones, palazos, manguerazos, hacinamientos, calateos, ranas, escupitajos, mentadas de madre ,golpes, botellas rotas, balas, navajazos, una medallita por delegada de pabellón en el penal y los conocio toditos (solo le falto El Frontón porque Madeleine de política opino una unica vez : ¡anda, manita, que Haya de la Torre era maricon ay, que va a ser comadre Guata! . Cuando el Perú se incendió nuestra heroína se entero que Europa era una fiesta y con lo que le quedó del botín del último atraco de su marido antes de meterse un tiro en la boca para no caer en manos de la Benemérita Guardia CIvil cruzó el charco y ya se nos puso regia: prostituta y ratera en Zúrich, prostituta y ratera en Brujas (le iba) prostituta y ratera en Roma, prostituta y ratera en el Bois de Boulogne, sous le ciel de París la ooooooooooodio y finalmente prostituta y ratera en Milano y alrededores como plus debe agregarse que fue convicta en Roma ,Ferrara y Venecia pero por documentos jamás me pescaron otra cosa
Madeleine es una survivor ,baby y yo en la vida le hablaría si no hubiera evitado también desde otras orillas sobrevivir a la existencia de aquel mariconcito insoportable y tapado que por obra y gracia de mi insolencia no he llegado a ser ;bueno no tanto la insolencia solo casualidades y momentos ,lugares y personas que se me fueron de las manos y cosas que ya no tienen cabida en la superproducción que uno alucina ser cuando no pasa de comercial de papel higiénico, Y por insolente, afrentosa, majadera y hasta cabrona si gustas pero jamás hipócrita me he sentado con esta mujer trans, travesti, transgénero, transexual maricon o cabro, como el cerebro y tu deficiente educación te permita llamarla y llamarme por el puritito gusto de provocar ,aunque la señora me conserve unas ciertas maneras de marginal y choro plantado que si no fuera ella hace rato yo hubiera zafado la cola¡¡ oops!! ya ves hasta las jergas delincuenciales se me pegan y así es mejor porque estas forajidas de barriada siempre te alucinan medio mongola por sus carencias infantiles más que nada - hay que entenderlos- por ratos me ve como una tonta criatura debe ser al mimso tiempo cuando yo entorno los ojos y pienso en ella como una cenicienta en el ocas;juntos en esta cafetería nos damos cuenta que nos hemos batido a duelo con el destino: ella ya lo hizo a chaveta limpia y yo aun voy a mitad de camino no se bien a donde pero espero sea con facilidades de exilio; survivor pese a que de vez en cuando me salga con cosas como lo que comento a la salida del Astoria esa mañana , en la televisión vemos a la policía en Lima apaleando a unos activistas LGTBIQXYZ,yo miro la pantalla con cierto gesto de la sangre derramada jamas sera olvidada como corresponde y Madeleine dice: bien hecho, esos maricones fueron ahí como una provocación... ya reflexionarás so tarada pero ahorita si me provoca darte una patada en tu culo siliconado, me provoca...kiss kiss contigo baby
tte cuento, baby eran las 9 y 45 de la mañana y el tener que esperar a Waldorf me había dado un hambre sófero,sobre todo después de caminar por la avenida Bolognesi y alucinar que me caía un pedazo de la pared del colegio Labarthe lo cual,baby,seria justicia poética porque aquí entre nos ,pucha, dentro de ese cole he hecho retumbar muros y baños…ya te contaré… y nada pues tuve que cambiar de acera y ¡chus ,chus! se fue el peligro y volvió la armonía con el cosmos, libre de frivolidades burguesas este verano como eso de ir de-ses-pe-ra-da-men-te por todas las tiendas en busca del pantalón blanco perfecto para asistir a la fiesta de carnaval del Jockey, amenizado por ¡¡¡los hermanos Yaypen!!! como si hace 10 años no tuvieran más propaganda que una camionetita polvorienta con megáfono cochino a todo volumen: ¡este domingo, este domingo,este domingo en Pacoooooooooooora! …las vueltas que da el mundo…ahora me doy cuenta de todo, te lo juro ,baby, ya he ganado la conciencia revolucionaria pero no tanto para prescindir de un masaje sabatino con aceite de pitanga negra, tampoco hay que exagerar las cosas ¿no? Además que mejor levantamiento popular que encontrarme con Waldorf para tomar el desayuno en un sitio tan correcto,la señora y yo entrando en cualquier lugar somos la primavera de los pueblos, ningún Gadafi homofóbico, adefesiero podría con nosotros. Como ya sabes soy la mar de obsesivo por eso me detengo a observar la cuadra de las dulcerías, una tras otra en pequeñas edificaciones graciosamente art deco, deco de barro y quincha , mas emparentadas con la Huaca de la Luna que con el edificio Chrysler en New York No me digas que no lo has notado mmmm a mitad de esa cuadra esta la cafetería Astoria; acogedora, antañona, de estirpe oriental pero atendida por un neoperuano que te trata como el culo y te coloca enseguida en el Chiclayo del 2011 o sea Beto Torres segunda fase, un perro decapitado flotando en la acequia frente al aeropuerto-justo cuando llegaba el novio ingles de Bruno- y el cuadro de cinco metros de Escrivá de Balaguer con faldita de encaje en la Catedral.Auh. Como sea, uno debe aprender ,baby, a flotar sobre la realidad con banda sonora indie y perfumada de Coco Madeimoselle antes que asquearse de ella, amarguras jamás y menos frente a un pan con pavo casi tan rico como Aldo Corzo( ese futbolista me pone…) la Venus rubia se demoraba demasiado pero ni modo me dije: "Carlos ,o sea, entiende son 59 años a cuestas más litros de silicona muy colocados en Suiza pero igual ya le están pasando factura y no solo por sus patitas de elefante si no por la inminente flebitis : ser mujer siempre será jodido"…que bueno no serlo… a por el segundo sanguchito que vino con extra jugo bajo una lámpara burdelera roja y traída por neoperuano,para hacerme menos tensa la espera por Madeleine es decir Waldorf-en el pasado-esperarla en el Astoria, Waldorf-Astoria y art deco, dime si no es maravilloso flotar sobre la realidad.
Por fi diviso cruzar la avenida su morena exuberancia coronada por unos cabellos platinados a mitad son las raíces negras, look que le sienta trendy a Shakira pero en el caso de mi querida amiga tracoide, pucha, se llama conchudez, en fin, también la otra jurásica ha perdido en el camino el alma y la calma, para ella un imperativo categórico es ir al Mercado Modelo a comprar unas zapatillas estilo piraña para obsequio del lava carros piraña ,su nuevo amor, que ir a adecentarse esa melena ¡ay no, no no, si tú la vieras me dieras la razón! ;como decía una tía abuela mía :” nunca fui rubia porque con ese color si no estás bien puesta siempre parecerás veletona"... entendiendo que veleta, perica, maroca, pampera, pizpireta, actriz, cantante, ejecutiva, taquimecanógrafa, poeta, asistente y mujercita reemplazaban las cuatro letras gloriosas: PUTA, el oficio de Madeleine antes de su conversión en venerable estilista erótica y ligeramente alcohólica aunque no tanto como Vicky la robot, esa niñata que parece parte del mobiliario urbano de la cuadra cero de la avenida Balta; si vas de cualquier noche por ahi la puedes ver con un vaso de ron en la derecha y un cigarrillo Caribe en la izquierda rodeada de noctambulos y afines, eso si se conoce a tout Chiclayo ,aunque eso no la prive de ser una borracha de mierda y te lo digo con cariño hermanita de mi alma solo porque somos del mismo colegio aunque una década nos separa…bueno resulta que la bebe-dora llego una madrugada con el zapato derecho en el pie izquierdo y viceversa a su sardinel respectivo para seguir la chupeta con dos amiguitos y una buena amiga suya, de esas que ya así nomás no se encuentran, terminando el grupete en su departamento donde Vicky la robot apenas termino de dar vuelta a la llave cayo con distinción sobre le sofá del living room chorreando baba y orines mientras su buena amiga prudentemente se engullía las presas sin ají y al seco…para después siempre ella discreta y fiel mandarse a mudar mientras uno de los berdaches como diría un antropólogo o mostacero hijos de puta como los nombra mi intima Keymer cada vez que la dejan arrumada en la discoteca, se levantó hasta los tampax de la pobre madre de la Vicky y como quería ver el futbol sin despertarla de su sueño de amor , el muy atento se levanto también el televisor(muchacho para mas considerado ¿no crees?)para su mala suerte tiene un aspecto que como me diría también mi tía abuela arqueando la ceja: mira esa traza… o sea encima de feo, pichicorto y culiabierto :negro, ya te imaginaras el resto: intervención policial saliendo del edificio sito en la esquina del Parque de la Villa, inspección ocular y chongo mayúsculo, ante le cual la atarantada esa de la Vicky solo atino a decir en la fiscalía:"Señor fiscal, que co-co-conste que so-so-so-solo es mi amigo.Amigo… y así salió en el periódico ¡a ver dime tú la otra robada, vejada, meada y encima ni fornicada se preocupaba mas en no ser descubierta como gay-sha! ¡please! y encima con el tipejo ese , carne de discoteca, kinesiólogo de condición y ratero por vocación, cuyo único logro en la vida ha sido robarme un medio beso hace mil años en la Queen y todo por la idiota de la Keymer que se tiro nuestra plata en coca con maicena y me prostituyo por una jarra de cuba libre, Cristo divino ,las cosas que se ven en esta Tierra.
No te lo puedo creer me decía Madeleine, furiosamente rubia pidiendo un café. A nuestro alrededor el público habitual del Astoria: pasajeros de las estaciones cercanas rumbo al nor oriente o de vuelta, caballeros avejentados de regreso o ida a alguna dirección regional ministerial, señoras con tiempo aun de sentarse bajo una secadora de pie y untar su rostro con crema fría de lechuga en latita color bronce; humean el caldo de gallina y las humitas: cerca nuestro un niño frente a una gran taza de leche espumosa. Madeleine me dice: cuando yo era chica miraba dentro de las cafeterías y me relamía pero no alcanzaba la plata y tenía que pedalear rápido mi bicicleta con un canasto lleno de pan francés sobre mi cabeza para repartir. Sonrío y bebo un sorbo largo de Coca Cola helada importándome esas historietas un carajo. Madeleine cuando era Waldorf y vaya con el nombrecito- bueno el papá era de Jayanca y a esos desde la Colonia los paran apaleando por travestis - hizo de todo mi amiga y no se avergüenza de contarlo: repartidor de pan, aprendiz de su padre panadero, vendedor de manzanas acarameladas , lustrabotas en el hipódromo, cantante de ómnibus, mimo cinco días, malabarista dos semanas, pájaro frutero varios meses y luego, bueno baby , la acera conduce a todas partes con la condición que te bajes de ella: se recibió de pirañita. Inhalador de terokal, arrancha carteras, prestidigitador, abucheado contador de chistes en la plaza Manco Capac en La Victoria de Lima porque Chiclayo, la acequia, el barrio detrás de la Estación del tren, las calles de far west y las carreras dominicales en el Jockey Club habían quedado muy atrás con Waldorf, el maricon, prostituto urbano marginal adolescente casi olvidado de Buñuel, vergüenza de la familia y maricon. Lima 1968, últimos dioramas del rococó y Madeleine Hartog -Bel, Miss Mundo, peruana, bella y norteña .Esa soy yo. De la espuma de la cerveza ,en las cantinas detrás del Palacio de Justicia nació la divina Madeleine: Diosa del sexo. Reina del fuego. La insaciable del amor .Una cosa dramática ,baby; luego la señora tuvo un periplo único:pura historia homosexual peruana, el libro que alguien debe escribir con rigurosidad Porrasbarrenecheana, y también por ahí va la cosa. Buses. Prostituta en el Parque Universitario, vendedora de comida y prostituta en la parada, habitué y prostituta en La Floral de El Agustino el gueto marica, avencidada por amor y prostituta en el Valle de las Muñecas, ribera perdida del rio Rímac , anfitriona, copetinera y prostituta en La Lima que se va, devota inopinada de Sarita Colonia y prostituta…luego ya la vida se le sazona con un marido asaltabancos y mil y una entradas a todas las cárceles por amor y mil y un atestados por delito de vagancia ,mas detenciones, palazos, manguerazos, hacinamientos, calateos, ranas, escupitajos, mentadas de madre ,golpes, botellas rotas, balas, navajazos, una medallita por delegada de pabellón en el penal y los conocio toditos (solo le falto El Frontón porque Madeleine de política opino una unica vez : ¡anda, manita, que Haya de la Torre era maricon ay, que va a ser comadre Guata! . Cuando el Perú se incendió nuestra heroína se entero que Europa era una fiesta y con lo que le quedó del botín del último atraco de su marido antes de meterse un tiro en la boca para no caer en manos de la Benemérita Guardia CIvil cruzó el charco y ya se nos puso regia: prostituta y ratera en Zúrich, prostituta y ratera en Brujas (le iba) prostituta y ratera en Roma, prostituta y ratera en el Bois de Boulogne, sous le ciel de París la ooooooooooodio y finalmente prostituta y ratera en Milano y alrededores como plus debe agregarse que fue convicta en Roma ,Ferrara y Venecia pero por documentos jamás me pescaron otra cosa
Madeleine es una survivor ,baby y yo en la vida le hablaría si no hubiera evitado también desde otras orillas sobrevivir a la existencia de aquel mariconcito insoportable y tapado que por obra y gracia de mi insolencia no he llegado a ser ;bueno no tanto la insolencia solo casualidades y momentos ,lugares y personas que se me fueron de las manos y cosas que ya no tienen cabida en la superproducción que uno alucina ser cuando no pasa de comercial de papel higiénico, Y por insolente, afrentosa, majadera y hasta cabrona si gustas pero jamás hipócrita me he sentado con esta mujer trans, travesti, transgénero, transexual maricon o cabro, como el cerebro y tu deficiente educación te permita llamarla y llamarme por el puritito gusto de provocar ,aunque la señora me conserve unas ciertas maneras de marginal y choro plantado que si no fuera ella hace rato yo hubiera zafado la cola¡¡ oops!! ya ves hasta las jergas delincuenciales se me pegan y así es mejor porque estas forajidas de barriada siempre te alucinan medio mongola por sus carencias infantiles más que nada - hay que entenderlos- por ratos me ve como una tonta criatura debe ser al mimso tiempo cuando yo entorno los ojos y pienso en ella como una cenicienta en el ocas;juntos en esta cafetería nos damos cuenta que nos hemos batido a duelo con el destino: ella ya lo hizo a chaveta limpia y yo aun voy a mitad de camino no se bien a donde pero espero sea con facilidades de exilio; survivor pese a que de vez en cuando me salga con cosas como lo que comento a la salida del Astoria esa mañana , en la televisión vemos a la policía en Lima apaleando a unos activistas LGTBIQXYZ,yo miro la pantalla con cierto gesto de la sangre derramada jamas sera olvidada como corresponde y Madeleine dice: bien hecho, esos maricones fueron ahí como una provocación... ya reflexionarás so tarada pero ahorita si me provoca darte una patada en tu culo siliconado, me provoca...kiss kiss contigo baby
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