La mañana de la expiación.

A la medianoche de un martes puedo aun alucinar una vista parisina a través de mi ventana, por la sombra inmensa de la torre del canal 4 y también porque Dalida no cesa, a duras penas puedo traducirla, baby ,hace aaaaños que no converso en francés, pero eso ahora me importa una grand merde . La noche quieta se combate con te de jazmín tibio y unas almendras confitadas que serán muy importadas pero me saben a corcho seco... lo esencial es la puesta en escena, porque sin esas pequeñas monerías cae uno en las famosas horas negras de las que escribió Truman Capote ; el falso cartel de "Colazione da Tiffany" , me lo recuerda siempre, no es muy original una loca citándolos, pero te juro fue la casualidad que el cuadrito me acompañe desde que salí de casa de Mom, para una larga travesía por habitaciones cuyo lema siempre ha sido:" esta soy yo...si te gusta , gózame y si no jo-de-te" tampoco muy original que digamos, pero queda regio para estado de red social , eso si , no sabes como agota; son también noches que no acaban como las de Ava, desde mi adolescencia ya lejana, el viejo Hollywood me enseño la vida soñada : fumar y posar como Marlene, mirar y moverse como Rita , renegar y despreciar como Bette y por supuesto hablarte de Ava, Marlene, Rita y Bette como si fueran mis primas capitalinas, ¡atención! la lección mayor es no creerte ellas fuera de tus vuelos alucinógenos por que si no serias un perfecto cretino y ahí si te quito el habla para siempre, baby.

Tengo también un maestro sentimental más : Ramón Novarro, cuyo reinado en el cine mudo poquísimos recuerdan, más memorable ha sido su horrendo final a manos de dos fletes una noche casi de brujas, hoy es un crimen de odio vintage, perfecto para evocar en una conversa sophis con tus amigas MHOL o con las amigas que me quedan en esa secta llamada Alma Chiclayo, a quienes yo adooooro ¿si? pero a ultimas horas o sea ya se les esta viendo el fustán...Ramón Novarro siempre esta en la habitación de a lado, al igual que Marco Antonio Gallegos- su asesinato por parte de un amante y sus secuaces nos sacudió tanto- alguna vez me lo señalaron en un evento y nada bueno escuche en esa ocasión: " drogadicta" ( un básico)  y " a mi me ofreció 50 dolares y me dio 20 soles" ( más no valías, hijita, y agradece que soy una dama si no publicaría tu cochino nombre). "Lo mismo decia la Marco Antonio de Koko Glenny " es una frase cruel que he acuñado en mi infinita vocación ofídica cuando algún mariconcete amigo alaba las virtudes de su última conquista .También los acompaña Tito Hall ,estilista muerto en los ochentas por obra y gracia de dos bellos miembros de la burguesía, según me cuentan aquellos ilustres sobrevivientes de la época y a quienes en medio de las juergas interminables, cargoso, les pregunto los detalles del caso, nombres, actitudes, joyas, zapatillas, descripciones pormenorizadas de su habitación, escenario del crimen y semblanzas maliciosas de su ostentación; " solo les falta decir bien hecho" les dispare una vez a las narradoras, que solo atinaron a ensayar una hipócrita conmiseración por la loca apuñalada, enterrada y casi olvidada.

Las noches que no acaban , las escenografías habituales ;Sábado a la noche, las llamadas, las previas, el rimmel, los himnos dela temporada :" Soy soltera y hago lo que quiero" canturrean Ginger Domenika y Madeleine, entronizadas en la jardinera de siempre en Balta, cuadra cero, al costado del kiosko-urinario-tópico urologico , la banca maldita desde donde expectamos el desfile interminable de hombres, ya te contaré con lujo de detalles porque, pucha, el vodka siempre me pone chispeante y sexy o sea normal nomas pero últimamente el ron rubio me cae pésimo, casi como debe sentirse la Papo Valle cuando despierta y nota que sigue viva...say no more.Cuando se acaban los brebajes y los elixires, el cielo azul nos hace huir y Ginger se va al Parque Principal como siempre a realizar su labor humanitaria de los Domingos a las 5 y 45 am : ofrecer comida y posada a los desvalidos entre 18 y 23 años, linda ¿no? .Yo preferí irme a dormir, luego tendría almuerzo con Mom, lonche con Princeso, noticieros en la noche, relecturas divinizadas, pasear a Zaky, tal vez un helado mientras veo a los niños en el Parque, adorables por ajenos....un silbido, un hola, mi nombre coreado y me hallo con un hombre medio conocido y su primo (siempre son sus primos) quieren seguir la juerga dicen, yo replico:" Sorry, chicos ya hace frío me voy a tomar café a casa"...(nótese la cachondez).Avanzan conmigo,de verdad se siente demasiado frío para un domingo de primavera austral " la hembra depredadora ha divisado a su presa" locución en off de Animal Planet. Leve sonrisa. Improvisar un desayuno, encontrar una verga nueva, reencontrar otra; hay algo de desgano cuando el sexo es mecánico y sin misterio, escapo vargasllosiana ante la estridencia cumbianbera del televisor .Espero se vayan pronto...juegos demasiado rudos, llaves de judo demasiado homicidas-los campanazos, querida, los campanazos- maldad en el aire,"¿ por que, mejor, no nos vemos el fin de semana, chicos?" breve y tardío segundo de lucidez luego de desmaquillarme frente al espejo. Campanazo final.

"Ya perdiste conchatumadre" siento su peso sobre mi en la cama y un finísimo cuchillo alemán sobre mi cuello ; ahi me fotografiarían y me verías luego, tendido con la garganta abierta empapando de sangre mi cobertor de plumas color champagne, con una leve sombra de kohl en mis parpados entreabiertos y la boca en gesto desesperado o quizás, amarrado con la maraña de cables que no recordaba haber dejado debajo de la cama, la bolsa de plástico trasluciría mi rostro de horror griego ; pero, eso si te digo, baby, lo más terrible para mi en esos momentos era agonizar con el ¡mix mezcladitas numero 4 de Los Hermanos Esquives! como fondo y no el Magnificat en voz de Mina...tu pensarás que es cinismo post traumático yo te dire: No, es absoputamente cierto.

 Recuerdo las carnosidades en sus globos oculares ,su boca de rictus torpe, las estrellas tatuadas en su mano, la vulgaridad infinita de su presencia-ahora- la hoja afilada paseándose por mi cara. "se ve que a ti nunca te ha pasado esto" , me enseña sus cicatrices adefesieras y lleva el cuchillo a mi estomago mientras me hago un ovillo para disminuir los daños de la inminente puntada. El otro infeliz casi conocido (puedes hallarlo todas las noches junto a los vendedores de emoliente y cañazo afuera del Correo), son cara de imbécil ,ese se encargaba de rebuscar todos los rincones de mi habitación, a guardar mi ropa en bolsas, a oler mis perfumes, ojear los libros en silencio ; siento el brazo del atacante en mi garganta como debió sentir Ramon Novarro, el dildo de porfido -regalo regio de Valentino- entrar violento por su boca hasta la traquea, ahi donde lo encontró el forense. "Donde esta la plata, mierda" escucho como debió escuchar Marco Antonio Gallegos, rogando por su vida, suplicando, llorando...Percibo el metal frío en mi carne como Tito Hall..."Yo no me muero aquí". Soberbia suprema. La fuerza, el instinto,el segundo decisivo,derribo a uno y le piso la cabeza sobre el suelo, al otro lo señalo con el dedo jupìterino, los arrojo a patadas por las escaleras. No llevan botin. Mi voz atronadora, las mil palabrotas aprendidas en 35 años .Huyen. La completa soledad. Dios no esta aquí...

Furiosos, narcotizados, regresan y atacan las rejas , las puertas, las ventanas, la consigna es clara y vieja: "el maricón me manoseo" me atrinchero, se van. Segunda carga feroz, con refuerzos de su calaña , la misma consigna :"Violador" "Me manoseo". No se me mueve un musculo.Derriban la puerta de la casa, vuelvo atrincherarme, estoy solo en este caserón enorme de alquileres, estoy en medio de "La noche de la expiación ", marco el 105 decenas de veces. Sus gritos y argumentos me asquean hasta la carcajada, quisiera tener un arma y preguntarles: ¿Les gusta el pan con queso? ellos responderían: "Si" ,entonces ¡Pan, pan! y que/so te sirva de lección...el mejor chiste de Ginger anoche.Por fin la policía, a recomponer el cosmos, querido...pico de oro en acción, ceja de lujo y la voz de miles de locas asustadas y sometidas por serlo.Un policía inesperadamente galante soluciona el asunto.Apunte mi numero .Llámame. Gracias oficial. se dispersa el escándal...Respirar. Secar sudores. Arreglo chapas y cerraduras, barro todo.Se acerca un parroquiano de la Iglesia Nazarena del costado. Maricona detected. Mi sonrisa de Sofia de Grecia para estos casos, palabras amables, invitación cordial. folletos y tarjetas, en una pequeña tarjetita leo la frase " Yo soy Jehova, Yo soy el dios de toda carne" lúcido y recompuesto, retruco: "Después del numerito yo soy carne de todo dios ... pero no hoy bebita...gracias, feliz domingo.

"Puta que vergüenza lo sucedido" dice la voz dentro de mi con un pudor antiguo. Nada. A arroparse, darse un baño... Mom me llama para almorzar en su departamento ,hay en mi un ligero quebranto al saludar con besito y abrazo. Nada. Calavera no llora, baby. Cuídate. Chau