The Nanny

Si tú has creído esa versión que circula por redes y antros sobre mi cinematográfico deceso ocurrido en la Vía de Evitamiento por causa de un tráiler cañero , el cual me habría atropellado al salir yo corriendo de una chichería de lo peorcito para no pagar la cuenta, bajo el efecto de sustancias sicotrópicas e impersonada como la Tigresa del Oriente , pucha, baby, siento desilusionarte porque la distancia entre la verdad y ese cuento malévolo de la señora Jessica Valley es la misma que hay entre Carolina de Mónaco y la susodicha arpía , además si tu aún le crees algo a Jessica Valley es porque no existes ,asi de simple.

 Entenderás que luego de la mudanza, el desempleo, la tragadera de chocolates, la bulimia y la ciudad que huele a…, se ve como una…y está gobernada por la merde, no me ha quedado mucho tiempo para ser un adorable blogger con rasgos hispter, porque ,o sea, tú dirás: “este huevón tiene la mar de tiempo para sentarse en Starbucks con un Frapuccino caramel , colgarse del WiFi y escribir cojudeces” , pero te aseguro que no, sobre todo en la actualidad que estoy asi , súper posicionado en mi nueva dimensión de proletario alejado de esa máscara hórrida de frivolidad adulta contemporánea, más aun viviendo en un quinto piso sin ascensor, conserje ni intercomunicador ,me ha ubicado horrores en el real world , aunque cuando bajo a comprar a la bodega y encuentro tanto nene malo tatuado marihuaneandose en la entrada del edificio me siento como en Amsterdam, no sabes.

Como tú conoces y si no conoces, te vas enterando, yo tenía hasta hace poco un círculo de ambiente demasiado cerrado ¿manyas? Con madre, madrina y comadre incluidas, de las cuales estoy un poquito hasta el copete; alucina, baby, que solo saben de borracheras, hombres y chismes ¡qué horror! temas para los que nunca he tenido mucho talento pero si una curiosidad intelectual irreductible como tú comprenderás… y me tienes un sábado cualquiera a las nueve de la noche con una taza de té jazmín al costado releyendo mi revista Somos, de toda la vida, toda, mientras espero que Morfeo me dé un apretón riquísimo ( bueno eso no te lo creíste ¿ no es cierto? ) pero te juro por las cornisas dela Catedral que pasó diez minutos antes que se apareciera mi iiiintima Katita Delacruá , distinguida recientemente con el título oficial de mi nana ( no , no estoy recontra locaza como la que te imaginas, esa que tenía detrás siempre a una pindonga a quien presentaba como su nana pero con más pinta de road manager del Tamarindo; lo mío es una humorada amical no la secuela de una vaginoplastia barata , y si no estás entendiendo ,insisto, no existes aún).

Katita Delacruá es una mariconcita que tiene su mérito , es casi la rosa del pantano , te cuento, pujante como ella sola y con una capacidad increíble para mimetizarse en cualquier ecosistema urbano, muy útil ahora que camino por las cagonas-litterly-calles de Chiclayo sin mi madre Jessica Valley, mi madrina Madeleine-quien de ahora en adelante será mencionada en este blog como “ la maledetta” ( ya te contaré) y mi comadre espiritual Amanda de Marruffo , bueno yo ya le había retirado el comadrazgo y le envíe un mail sugiriéndole que vuelva a bautizar su tarjeta de puntos bonus, perdón ,crédito dorada, con otra chica alta ,esplendorosa que le aplique tres gotitas de Coco Madeimoselle a su plástico para tratarse de cumitas, pero como la pobre es de una bestialidad casi tan intensa como su aliento , me dio una peeeeeena y como estoy re-armonizado con este nuevo cosmos que me he reinventado la volví a agregar al Facebook, prueba inequívoca de mi tolerancia, magnanimidad y conciencia ecológica.

 Bueno para no hacerte largo el cuento, ya sabes que odio el chisme y los detalles intrascendentes, o sea mi nana Katita organizó un regio conversatorio sobre identidad del sexo y la orientación de género o algo parecido- ay, no sé esos temas me dan una flojerita única -pero todo sea por tanto mariconcete perdido en este mundo de fieras, patriarcal, machista, misógino, homofobo y la concha dela lora ; encima el evento era en el nuevo Centro Comunitario de una cosa llamada Alma Chiclayo, que creo es ahora una secta cuyos extraños ritos comprenden bailar calata alrededor de un idolillo de cabeza blanca, pero yo creo que existe detrás una deidad aún más tenebrosa identificada con los caracteres cuneiformes FM, las cosas que tiene uno que ver en esta tierra ,hija. Del conversatorio, el debate, la opinión, dúplicas, hipótesis de trabajo no diré nada ni me preguntes por que la expositora contaba los minutos para irse a por un drink y como ni a galletas de soda llegó el asunto, cuando pedí agua me dieron un vaso y me señalaron el caño, abro la llave y cayó barro .La cagada. Estas sectas están cada vez más extrañas, defi.

 Cuando termino todo yo pensé que íbamos seguirla en algún café lounge y discutir sobre la poesía de Cesar Moro y la identificación de Antonio con el demiurgo del Universo por parte de alguna crítica reacia a señalar al cachaco mexicano que le tamborileaba las tapas al poeta para decirlo con elegancia, pero nada, ya el pueblo quería alcohol y wannabe ; las traquitas huyeron a bailar, las enclosetadas subieron a su ovni para marchar a su galaxia, la Bruno con el noviete nuevo que tenía una carita de angustiado y no supe si era por el síndrome de abstinencia o por el completo examen proctológico que le esperaba en el hotel Las Vegas , con decirte que creo tenía la misma cara en las fotos XXX publicadas en el muro de una amiga trans de mi nana Katita, ni sé, ni me interesa porque no me ando metiendo en la vida ajena… y por último , se fueron las lesbianillas como corresponde a los designios arcanos de la deidad tutelar FM : sin existir. Que penita

 A la medianoche solas, lerdas y sobrias terminamos en el parque principal y para rematarla se apareció - borracha -mi comadre Amanda cantando el “Agüita de coco”, súper fresh según ella pero más candidata a chica símbolo de los crímenes de odio que nunca -como acotó mi nana escupiendo al piso cerca a las zapatillas cochinas de mi comadrita ; con semejante compañía solo quedaba un lugar en el centro para beber : el parque detrás de la Biblioteca Municipal, el imperio del llonque con emoliente, el internacional” calentito” ; al mal momento darle prisa- reflexioné-¡Juá! me zampé un vaso lleno y que vengan Los Morunos. Media hora después la conversación giraba en torno a la preparación de cocteles molotov por parte de Katita en sus épocas de la Facultad de Ciencias Ocultas y Amanda de Marruffo señalando en el grupo vecino a quien le había ensartado su prominencia -¡que nervios!- comprenderás que el llonque ya me lo pasaba como agua de tiempo.

Creí , con mi candor característico, que esa iba a ser mi noche sabatina, cuando no sé qué le habían puesto al dichoso traguito, que volteo y ya mi comadre había fugado a la discoteca a realizar su trabajo social , yo había ido y venido de mi edificio a hacer la pichi, me reconocí en una jardinera de la avenida Balta cerca a Las Musas, tenía una botella de ron puro en la mano, mi nana se confesaba Troskista a mi derecha y un ser con apariencia de cuarto de pollo sin papas ni cremas en mi costado izquierdo proponiéndome peripecia pornográfica y media ; la muy proxeneta de la Katita alentaba a cuarto de pollo a llevarme al oscurito y yo seguramente bajo los efectos del burundanga o sabe Dior que extraña brujería de mi nana que es de Tumán o de por ahí –me tenias ¡¡¡¡en el Parque Dos de Mayo entre los matorrales al costado del Club Árabe!!!! presa de los instintos del sátiro…en el intercurso de la situación por no decir del polvo, siento muy pesado al jockey sobre mis carnes suculentas y pensé: “no creo que a cuarto de pollo el estado rijoso por no decir la arrechura lo haga más fuerte…no, no ,no ¿qué está pasando, ah?” en ese instante levanto mi cabecita de musher de ladito cuando ¿qué crees, baby?¡¡¡ Mi nana la Katita Delacrua embutiéndole el chorizo al que me hacía lo propio!!! y como yo seré débil para el alcohol pero ninguna promiscua malviviente, me zafe cual Natalie Wood en Esplendor en la hierba para no ser partícipe de ningún trio de ollas en nombre de la libertad, la igualdad , ni la fraternidad :Sorry , I’m a lady… y encima sin condones ¿Cómo? . Lo último que recuerdo es a mi nana corriendo por el parque perseguida por un chico con un pico de botella por creer que era maricón...ejem…eso alcance a escuchar antes de regresar a casita , esquivando a un pastrulo semi erecto gruesita ,porque no soy ninguna puta y encontré helado mi te jazmín.

Ya por la tarde leo un mensaje de mi nana: había legado a salvo y cuando se fue al baño sintió en su dedo el perfume de la furia del cuarto de pollo. Me muero muerta. Esta nana es la mano que mece la cuna. Hablamos luego. Besitos.