A la medianoche de un martes puedo aun alucinar una vista parisina a través de mi ventana, por la sombra inmensa de la torre del canal 4 y también porque Dalida no cesa, a duras penas puedo traducirla, baby ,hace aaaaños que no converso en francés, pero eso ahora me importa una grand merde . La noche quieta se combate con te de jazmín tibio y unas almendras confitadas que serán muy importadas pero me saben a corcho seco... lo esencial es la puesta en escena, porque sin esas pequeñas monerías cae uno en las famosas horas negras de las que escribió Truman Capote ; el falso cartel de "Colazione da Tiffany" , me lo recuerda siempre, no es muy original una loca citándolos, pero te juro fue la casualidad que el cuadrito me acompañe desde que salí de casa de Mom, para una larga travesía por habitaciones cuyo lema siempre ha sido:" esta soy yo...si te gusta , gózame y si no jo-de-te" tampoco muy original que digamos, pero queda regio para estado de red social , eso si , no sabes como agota; son también noches que no acaban como las de Ava, desde mi adolescencia ya lejana, el viejo Hollywood me enseño la vida soñada : fumar y posar como Marlene, mirar y moverse como Rita , renegar y despreciar como Bette y por supuesto hablarte de Ava, Marlene, Rita y Bette como si fueran mis primas capitalinas, ¡atención! la lección mayor es no creerte ellas fuera de tus vuelos alucinógenos por que si no serias un perfecto cretino y ahí si te quito el habla para siempre, baby.
Tengo también un maestro sentimental más : Ramón Novarro, cuyo reinado en el cine mudo poquísimos recuerdan, más memorable ha sido su horrendo final a manos de dos fletes una noche casi de brujas, hoy es un crimen de odio vintage, perfecto para evocar en una conversa sophis con tus amigas MHOL o con las amigas que me quedan en esa secta llamada Alma Chiclayo, a quienes yo adooooro ¿si? pero a ultimas horas o sea ya se les esta viendo el fustán...Ramón Novarro siempre esta en la habitación de a lado, al igual que Marco Antonio Gallegos- su asesinato por parte de un amante y sus secuaces nos sacudió tanto- alguna vez me lo señalaron en un evento y nada bueno escuche en esa ocasión: " drogadicta" ( un básico) y " a mi me ofreció 50 dolares y me dio 20 soles" ( más no valías, hijita, y agradece que soy una dama si no publicaría tu cochino nombre). "Lo mismo decia la Marco Antonio de Koko Glenny " es una frase cruel que he acuñado en mi infinita vocación ofídica cuando algún mariconcete amigo alaba las virtudes de su última conquista .También los acompaña Tito Hall ,estilista muerto en los ochentas por obra y gracia de dos bellos miembros de la burguesía, según me cuentan aquellos ilustres sobrevivientes de la época y a quienes en medio de las juergas interminables, cargoso, les pregunto los detalles del caso, nombres, actitudes, joyas, zapatillas, descripciones pormenorizadas de su habitación, escenario del crimen y semblanzas maliciosas de su ostentación; " solo les falta decir bien hecho" les dispare una vez a las narradoras, que solo atinaron a ensayar una hipócrita conmiseración por la loca apuñalada, enterrada y casi olvidada.
Las noches que no acaban , las escenografías habituales ;Sábado a la noche, las llamadas, las previas, el rimmel, los himnos dela temporada :" Soy soltera y hago lo que quiero" canturrean Ginger Domenika y Madeleine, entronizadas en la jardinera de siempre en Balta, cuadra cero, al costado del kiosko-urinario-tópico urologico , la banca maldita desde donde expectamos el desfile interminable de hombres, ya te contaré con lujo de detalles porque, pucha, el vodka siempre me pone chispeante y sexy o sea normal nomas pero últimamente el ron rubio me cae pésimo, casi como debe sentirse la Papo Valle cuando despierta y nota que sigue viva...say no more.Cuando se acaban los brebajes y los elixires, el cielo azul nos hace huir y Ginger se va al Parque Principal como siempre a realizar su labor humanitaria de los Domingos a las 5 y 45 am : ofrecer comida y posada a los desvalidos entre 18 y 23 años, linda ¿no? .Yo preferí irme a dormir, luego tendría almuerzo con Mom, lonche con Princeso, noticieros en la noche, relecturas divinizadas, pasear a Zaky, tal vez un helado mientras veo a los niños en el Parque, adorables por ajenos....un silbido, un hola, mi nombre coreado y me hallo con un hombre medio conocido y su primo (siempre son sus primos) quieren seguir la juerga dicen, yo replico:" Sorry, chicos ya hace frío me voy a tomar café a casa"...(nótese la cachondez).Avanzan conmigo,de verdad se siente demasiado frío para un domingo de primavera austral " la hembra depredadora ha divisado a su presa" locución en off de Animal Planet. Leve sonrisa. Improvisar un desayuno, encontrar una verga nueva, reencontrar otra; hay algo de desgano cuando el sexo es mecánico y sin misterio, escapo vargasllosiana ante la estridencia cumbianbera del televisor .Espero se vayan pronto...juegos demasiado rudos, llaves de judo demasiado homicidas-los campanazos, querida, los campanazos- maldad en el aire,"¿ por que, mejor, no nos vemos el fin de semana, chicos?" breve y tardío segundo de lucidez luego de desmaquillarme frente al espejo. Campanazo final.
"Ya perdiste conchatumadre" siento su peso sobre mi en la cama y un finísimo cuchillo alemán sobre mi cuello ; ahi me fotografiarían y me verías luego, tendido con la garganta abierta empapando de sangre mi cobertor de plumas color champagne, con una leve sombra de kohl en mis parpados entreabiertos y la boca en gesto desesperado o quizás, amarrado con la maraña de cables que no recordaba haber dejado debajo de la cama, la bolsa de plástico trasluciría mi rostro de horror griego ; pero, eso si te digo, baby, lo más terrible para mi en esos momentos era agonizar con el ¡mix mezcladitas numero 4 de Los Hermanos Esquives! como fondo y no el Magnificat en voz de Mina...tu pensarás que es cinismo post traumático yo te dire: No, es absoputamente cierto.
Recuerdo las carnosidades en sus globos oculares ,su boca de rictus torpe, las estrellas tatuadas en su mano, la vulgaridad infinita de su presencia-ahora- la hoja afilada paseándose por mi cara. "se ve que a ti nunca te ha pasado esto" , me enseña sus cicatrices adefesieras y lleva el cuchillo a mi estomago mientras me hago un ovillo para disminuir los daños de la inminente puntada. El otro infeliz casi conocido (puedes hallarlo todas las noches junto a los vendedores de emoliente y cañazo afuera del Correo), son cara de imbécil ,ese se encargaba de rebuscar todos los rincones de mi habitación, a guardar mi ropa en bolsas, a oler mis perfumes, ojear los libros en silencio ; siento el brazo del atacante en mi garganta como debió sentir Ramon Novarro, el dildo de porfido -regalo regio de Valentino- entrar violento por su boca hasta la traquea, ahi donde lo encontró el forense. "Donde esta la plata, mierda" escucho como debió escuchar Marco Antonio Gallegos, rogando por su vida, suplicando, llorando...Percibo el metal frío en mi carne como Tito Hall..."Yo no me muero aquí". Soberbia suprema. La fuerza, el instinto,el segundo decisivo,derribo a uno y le piso la cabeza sobre el suelo, al otro lo señalo con el dedo jupìterino, los arrojo a patadas por las escaleras. No llevan botin. Mi voz atronadora, las mil palabrotas aprendidas en 35 años .Huyen. La completa soledad. Dios no esta aquí...
Furiosos, narcotizados, regresan y atacan las rejas , las puertas, las ventanas, la consigna es clara y vieja: "el maricón me manoseo" me atrinchero, se van. Segunda carga feroz, con refuerzos de su calaña , la misma consigna :"Violador" "Me manoseo". No se me mueve un musculo.Derriban la puerta de la casa, vuelvo atrincherarme, estoy solo en este caserón enorme de alquileres, estoy en medio de "La noche de la expiación ", marco el 105 decenas de veces. Sus gritos y argumentos me asquean hasta la carcajada, quisiera tener un arma y preguntarles: ¿Les gusta el pan con queso? ellos responderían: "Si" ,entonces ¡Pan, pan! y que/so te sirva de lección...el mejor chiste de Ginger anoche.Por fin la policía, a recomponer el cosmos, querido...pico de oro en acción, ceja de lujo y la voz de miles de locas asustadas y sometidas por serlo.Un policía inesperadamente galante soluciona el asunto.Apunte mi numero .Llámame. Gracias oficial. se dispersa el escándal...Respirar. Secar sudores. Arreglo chapas y cerraduras, barro todo.Se acerca un parroquiano de la Iglesia Nazarena del costado. Maricona detected. Mi sonrisa de Sofia de Grecia para estos casos, palabras amables, invitación cordial. folletos y tarjetas, en una pequeña tarjetita leo la frase " Yo soy Jehova, Yo soy el dios de toda carne" lúcido y recompuesto, retruco: "Después del numerito yo soy carne de todo dios ... pero no hoy bebita...gracias, feliz domingo.
"Puta que vergüenza lo sucedido" dice la voz dentro de mi con un pudor antiguo. Nada. A arroparse, darse un baño... Mom me llama para almorzar en su departamento ,hay en mi un ligero quebranto al saludar con besito y abrazo. Nada. Calavera no llora, baby. Cuídate. Chau
jueves, 28 de noviembre de 2013
jueves, 21 de noviembre de 2013
Buscando a Terpsícore.
Miércoles de Noviembre, si tú fueras la mariposa dorada que preside mi espejito mágico, me verías tumbado sobre la cama con dos bolsitas de manzanilla sobre los ojos, pucha, porque esto de ser eterna y mantener una belleza, templo de la belleza del mundo, es una joda ho-rro-ro-sa (no sabes como te envidio por no tener estos problemas, baby) y todo por la odiosa de Jessica Valley, te cuento¿ya?; anoche me la encontré por la Plazuela , me raptó en una taxi para llevarme a tomar a Balta cuadra cero y luego huyó con una presa entre las fauces (presa, que dicho sea de paso besa riquísimo pero cumplió su destino de chico dorado, luego del touch de gloria su lugar es el canasto del remate...y no te doy el nombre porque en la vida vas a cruzarte con miles de ellos); al menos la señora Jessica Valley se aireó un poco y acalló esos rumores maliciosos que corren por ahí, sobre su paso por la Emergencia donde le sacaron dos tazas de merengue de lo que le queda de pulmón....la gente es terrible, baby, ten cuidado.
Y ya ves, luego del gusto una queda jodida, porque la rutinita de emborracharte, dormir poquísimo y a la mañana siguiente olvidarte de todo con una ducha fría, créeme querido, ya no es así; para no decirte nada del esplín posterior , o sea, como te explico: es un estado así medio ahuevado donde, ya saciada tu cochina lujuria, tu sed irredenta y tus perversiones innombrables, quieres más pero no sabes qué...la cabeza te da vueltas, la cama también y al encender la televisión para calmar ese breve acceso de angustia existencial, te encuentras con Mariella Zanetti personificando ¡a la Tongolele! en una serie biográfica sobre Augusto Polo Campos...me ocasionó tal patatús que casi algo corriendo con todo y bolsitas de manzanilla a chapotear por los aniegos de desagüe del centro gritando: ¡Beto y Humberto, tienen a Chiclayo con el culo abierto! Ay, no sabes lo que costó tranquilizarme; como yo soy súper vintage hasta para mis relajaciones, me acordé del vídeo que me había enviado una amiga : una película peruana viejísima donde Jesús Vazquez antes de ser la reina y señora de la canción criolla canta " El Plebeyo" , azuzada por una locaza pero, así hiper escuela antigua, de esas que pueden decir la frase: "me encaaaanta el arte de Terpsícore", y tu seguro creerías que están hablando de un coreografo de Hora Loca ...pero, no, baby, o sea esas maricuelas como Jessica Valley o Roxanna Mapuche que no te dirían salvajemente: "anda y mata a esa huevona por fea" no,no,no; ellas te susurrarían : "Ve y tráeme su cabeza en una bandeja de plata, por fea", fumarían para morir de glamour y un Emo bisexual activo solo seria un rosquete a secas...ellas pertenecieron a un mundo con mas clase pero demasiado reaccionario y anti gay como para mi, déjenme en el 2013 nomas.
Como ando un poquito obse, me quedé con lo de "el arte de Terpsícore" ( una de las nueve musas, la de la danza, como ya sabes...claro claro, como debe ser...mmmmm) ; con pashmina porque el frío no nos deja me fui a buscar a la susodicha en el Paseo de las Musas-obvio-origen y destino de todos los cambalaches ;por otra parte, soy consciente del mamarracho estilístico, producto del desvarío de un alcalde luego de conocer las islas griegas,pobre, pero a lo que vino después y al modelón que tenemos en el Municipio, esa obra merece un dossier especial de Arkinka.
El plan era caminar hasta Las Musas,solito, por un momento tuve la idea de llamar a Madeleine, pero desistí...sabrás que no la veo desde que me arruinó el Halloween-dicho sea de paso ella recién levantada es un Halloween completo,te lo shuro- como anda mal del ojito , la muy fresca salio sin maquillaje y envuelta en una chalina roja pareciendo más una aceituna de botija con salsa de rocoto que toda una diosa del sexo desenfrenado como se proclama cuando esta ligeramente zampada...para no hacerle bullying a la fea, comentaré a su favor que tiene bastante con la gastritis, la flebitis y la conjuntivitis : es la chica ITIS ...y como colmo de males no sabe que hacer para deshacerse del marido de su nueva mejor amiga y comadre, por pichicorto, cochinin, esquizoide y nulo en el catre, pucha, baby, ante semejante drama solo me quedo pasar mi noche de brujas tarareando Walkin on the wild side de Lou Reed , que en paz descanse and the coloured girls say: doo, doo, doo,doo.
Caminar por el centro a golpe de once de la noche es encontrarse con Raymundo y todo el mundo (gay) un hola aquí y otro allá, también comprobé dos cosas : primero,que la ciudad para los Juegos Bolivarianos, para decirlo con mesura : está hecha una cagada; y segundo, que hay horrores de maricones en este pueblo, circunstancia cósmica que yo adoooro ¿ya? algo bueno se logró con tanta marcha y alharaca, aunque si todos esos horrores de maricones asistieran a los eventos comprándose el pleito de sus derechos, seria el deshueve total, pero ,o sea, seria el fin de algunas tuertitas que reinan -y ganan- en el país de las ciegas, ya tu me entiendes...
De la avenida Balta ni te cuento porque seria un post aparte, ya en el Paseo de las Musas, caminé entre esos jardines de estilo Versalles como me los describió una vez mi iiiiitima la Juanita O. -la beba recién ha aprendido a comer con la boca cerrada como para exigirle mucho- buscando a la comadre Terpsícore,deambulando como turista bolivariana entre jónicos que parecen dóricos y saben a corintios; la fuente que se quedó seca desde el 96, creo; las parejitas acarameladas, el guardián con cara de suegra y los infaltables cueros ; Clío, aparte de ser mi preferida salió regia en la foto en ángulo con la luna llena y es mi fondo de pantalla del celular ; otra historia fueron Thalía y Melpómene sosteniendo mascaras Sipán firmadas por MADD 94 y creo que le sobro una D ..ejem..si eso no es sincretismo transcultural pastiche parnasiano con su toque neomuchik injertado de Celendín state of mind, (de donde es el escultor) podríamos calificarlo de una gran huevada, pero por esa misma gran huevada, paseando con X ,con Y y con Z, supe que amar no es un delito porque hasta Dios amó..., ni modo, baby, a algunos les toco el Bosque de Palermo, a mi MI Paseo de las Musas.
Para cuando llegue hasta la estatua de la musa de la danza, encontré una traca semi-calata con una cara de titapú digna de una antología auspiciada por Las Poncianas que me borró el esplín me provocó una risotada y unas ganas unicas de cantar El Plebeyo, tal como hacia Jesusita en esa vieja película de 1938, azuzada por una locaza, cuyo" decadente amaneramiento" perdura y vence al tiempo para goce y placer de esta locaza 2013 en un perdido rincón en los extramuros de la occidentalidad, una noche de luz artificial con débil proyección ¿no es fino? Al final me vino una sed bárbara y vi a unos chicos conocidos de la tuna universitaria.Luego te cuento. Chau
Y ya ves, luego del gusto una queda jodida, porque la rutinita de emborracharte, dormir poquísimo y a la mañana siguiente olvidarte de todo con una ducha fría, créeme querido, ya no es así; para no decirte nada del esplín posterior , o sea, como te explico: es un estado así medio ahuevado donde, ya saciada tu cochina lujuria, tu sed irredenta y tus perversiones innombrables, quieres más pero no sabes qué...la cabeza te da vueltas, la cama también y al encender la televisión para calmar ese breve acceso de angustia existencial, te encuentras con Mariella Zanetti personificando ¡a la Tongolele! en una serie biográfica sobre Augusto Polo Campos...me ocasionó tal patatús que casi algo corriendo con todo y bolsitas de manzanilla a chapotear por los aniegos de desagüe del centro gritando: ¡Beto y Humberto, tienen a Chiclayo con el culo abierto! Ay, no sabes lo que costó tranquilizarme; como yo soy súper vintage hasta para mis relajaciones, me acordé del vídeo que me había enviado una amiga : una película peruana viejísima donde Jesús Vazquez antes de ser la reina y señora de la canción criolla canta " El Plebeyo" , azuzada por una locaza pero, así hiper escuela antigua, de esas que pueden decir la frase: "me encaaaanta el arte de Terpsícore", y tu seguro creerías que están hablando de un coreografo de Hora Loca ...pero, no, baby, o sea esas maricuelas como Jessica Valley o Roxanna Mapuche que no te dirían salvajemente: "anda y mata a esa huevona por fea" no,no,no; ellas te susurrarían : "Ve y tráeme su cabeza en una bandeja de plata, por fea", fumarían para morir de glamour y un Emo bisexual activo solo seria un rosquete a secas...ellas pertenecieron a un mundo con mas clase pero demasiado reaccionario y anti gay como para mi, déjenme en el 2013 nomas.
Como ando un poquito obse, me quedé con lo de "el arte de Terpsícore" ( una de las nueve musas, la de la danza, como ya sabes...claro claro, como debe ser...mmmmm) ; con pashmina porque el frío no nos deja me fui a buscar a la susodicha en el Paseo de las Musas-obvio-origen y destino de todos los cambalaches ;por otra parte, soy consciente del mamarracho estilístico, producto del desvarío de un alcalde luego de conocer las islas griegas,pobre, pero a lo que vino después y al modelón que tenemos en el Municipio, esa obra merece un dossier especial de Arkinka.
El plan era caminar hasta Las Musas,solito, por un momento tuve la idea de llamar a Madeleine, pero desistí...sabrás que no la veo desde que me arruinó el Halloween-dicho sea de paso ella recién levantada es un Halloween completo,te lo shuro- como anda mal del ojito , la muy fresca salio sin maquillaje y envuelta en una chalina roja pareciendo más una aceituna de botija con salsa de rocoto que toda una diosa del sexo desenfrenado como se proclama cuando esta ligeramente zampada...para no hacerle bullying a la fea, comentaré a su favor que tiene bastante con la gastritis, la flebitis y la conjuntivitis : es la chica ITIS ...y como colmo de males no sabe que hacer para deshacerse del marido de su nueva mejor amiga y comadre, por pichicorto, cochinin, esquizoide y nulo en el catre, pucha, baby, ante semejante drama solo me quedo pasar mi noche de brujas tarareando Walkin on the wild side de Lou Reed , que en paz descanse and the coloured girls say: doo, doo, doo,doo.
Caminar por el centro a golpe de once de la noche es encontrarse con Raymundo y todo el mundo (gay) un hola aquí y otro allá, también comprobé dos cosas : primero,que la ciudad para los Juegos Bolivarianos, para decirlo con mesura : está hecha una cagada; y segundo, que hay horrores de maricones en este pueblo, circunstancia cósmica que yo adoooro ¿ya? algo bueno se logró con tanta marcha y alharaca, aunque si todos esos horrores de maricones asistieran a los eventos comprándose el pleito de sus derechos, seria el deshueve total, pero ,o sea, seria el fin de algunas tuertitas que reinan -y ganan- en el país de las ciegas, ya tu me entiendes...
De la avenida Balta ni te cuento porque seria un post aparte, ya en el Paseo de las Musas, caminé entre esos jardines de estilo Versalles como me los describió una vez mi iiiiitima la Juanita O. -la beba recién ha aprendido a comer con la boca cerrada como para exigirle mucho- buscando a la comadre Terpsícore,deambulando como turista bolivariana entre jónicos que parecen dóricos y saben a corintios; la fuente que se quedó seca desde el 96, creo; las parejitas acarameladas, el guardián con cara de suegra y los infaltables cueros ; Clío, aparte de ser mi preferida salió regia en la foto en ángulo con la luna llena y es mi fondo de pantalla del celular ; otra historia fueron Thalía y Melpómene sosteniendo mascaras Sipán firmadas por MADD 94 y creo que le sobro una D ..ejem..si eso no es sincretismo transcultural pastiche parnasiano con su toque neomuchik injertado de Celendín state of mind, (de donde es el escultor) podríamos calificarlo de una gran huevada, pero por esa misma gran huevada, paseando con X ,con Y y con Z, supe que amar no es un delito porque hasta Dios amó..., ni modo, baby, a algunos les toco el Bosque de Palermo, a mi MI Paseo de las Musas.
Para cuando llegue hasta la estatua de la musa de la danza, encontré una traca semi-calata con una cara de titapú digna de una antología auspiciada por Las Poncianas que me borró el esplín me provocó una risotada y unas ganas unicas de cantar El Plebeyo, tal como hacia Jesusita en esa vieja película de 1938, azuzada por una locaza, cuyo" decadente amaneramiento" perdura y vence al tiempo para goce y placer de esta locaza 2013 en un perdido rincón en los extramuros de la occidentalidad, una noche de luz artificial con débil proyección ¿no es fino? Al final me vino una sed bárbara y vi a unos chicos conocidos de la tuna universitaria.Luego te cuento. Chau
jueves, 16 de mayo de 2013
The Nanny
Si tú has creído esa versión que circula por redes y antros sobre mi cinematográfico deceso ocurrido en la Vía de Evitamiento por causa de un tráiler cañero , el cual me habría atropellado al salir yo corriendo de una chichería de lo peorcito para no pagar la cuenta, bajo el efecto de sustancias sicotrópicas e impersonada como la Tigresa del Oriente , pucha, baby, siento desilusionarte porque la distancia entre la verdad y ese cuento malévolo de la señora Jessica Valley es la misma que hay entre Carolina de Mónaco y la susodicha arpía , además si tu aún le crees algo a Jessica Valley es porque no existes ,asi de simple.
Entenderás que luego de la mudanza, el desempleo, la tragadera de chocolates, la bulimia y la ciudad que huele a…, se ve como una…y está gobernada por la merde, no me ha quedado mucho tiempo para ser un adorable blogger con rasgos hispter, porque ,o sea, tú dirás: “este huevón tiene la mar de tiempo para sentarse en Starbucks con un Frapuccino caramel , colgarse del WiFi y escribir cojudeces” , pero te aseguro que no, sobre todo en la actualidad que estoy asi , súper posicionado en mi nueva dimensión de proletario alejado de esa máscara hórrida de frivolidad adulta contemporánea, más aun viviendo en un quinto piso sin ascensor, conserje ni intercomunicador ,me ha ubicado horrores en el real world , aunque cuando bajo a comprar a la bodega y encuentro tanto nene malo tatuado marihuaneandose en la entrada del edificio me siento como en Amsterdam, no sabes.
Como tú conoces y si no conoces, te vas enterando, yo tenía hasta hace poco un círculo de ambiente demasiado cerrado ¿manyas? Con madre, madrina y comadre incluidas, de las cuales estoy un poquito hasta el copete; alucina, baby, que solo saben de borracheras, hombres y chismes ¡qué horror! temas para los que nunca he tenido mucho talento pero si una curiosidad intelectual irreductible como tú comprenderás… y me tienes un sábado cualquiera a las nueve de la noche con una taza de té jazmín al costado releyendo mi revista Somos, de toda la vida, toda, mientras espero que Morfeo me dé un apretón riquísimo ( bueno eso no te lo creíste ¿ no es cierto? ) pero te juro por las cornisas dela Catedral que pasó diez minutos antes que se apareciera mi iiiintima Katita Delacruá , distinguida recientemente con el título oficial de mi nana ( no , no estoy recontra locaza como la que te imaginas, esa que tenía detrás siempre a una pindonga a quien presentaba como su nana pero con más pinta de road manager del Tamarindo; lo mío es una humorada amical no la secuela de una vaginoplastia barata , y si no estás entendiendo ,insisto, no existes aún).
Katita Delacruá es una mariconcita que tiene su mérito , es casi la rosa del pantano , te cuento, pujante como ella sola y con una capacidad increíble para mimetizarse en cualquier ecosistema urbano, muy útil ahora que camino por las cagonas-litterly-calles de Chiclayo sin mi madre Jessica Valley, mi madrina Madeleine-quien de ahora en adelante será mencionada en este blog como “ la maledetta” ( ya te contaré) y mi comadre espiritual Amanda de Marruffo , bueno yo ya le había retirado el comadrazgo y le envíe un mail sugiriéndole que vuelva a bautizar su tarjeta de puntos bonus, perdón ,crédito dorada, con otra chica alta ,esplendorosa que le aplique tres gotitas de Coco Madeimoselle a su plástico para tratarse de cumitas, pero como la pobre es de una bestialidad casi tan intensa como su aliento , me dio una peeeeeena y como estoy re-armonizado con este nuevo cosmos que me he reinventado la volví a agregar al Facebook, prueba inequívoca de mi tolerancia, magnanimidad y conciencia ecológica.
Bueno para no hacerte largo el cuento, ya sabes que odio el chisme y los detalles intrascendentes, o sea mi nana Katita organizó un regio conversatorio sobre identidad del sexo y la orientación de género o algo parecido- ay, no sé esos temas me dan una flojerita única -pero todo sea por tanto mariconcete perdido en este mundo de fieras, patriarcal, machista, misógino, homofobo y la concha dela lora ; encima el evento era en el nuevo Centro Comunitario de una cosa llamada Alma Chiclayo, que creo es ahora una secta cuyos extraños ritos comprenden bailar calata alrededor de un idolillo de cabeza blanca, pero yo creo que existe detrás una deidad aún más tenebrosa identificada con los caracteres cuneiformes FM, las cosas que tiene uno que ver en esta tierra ,hija. Del conversatorio, el debate, la opinión, dúplicas, hipótesis de trabajo no diré nada ni me preguntes por que la expositora contaba los minutos para irse a por un drink y como ni a galletas de soda llegó el asunto, cuando pedí agua me dieron un vaso y me señalaron el caño, abro la llave y cayó barro .La cagada. Estas sectas están cada vez más extrañas, defi.
Cuando termino todo yo pensé que íbamos seguirla en algún café lounge y discutir sobre la poesía de Cesar Moro y la identificación de Antonio con el demiurgo del Universo por parte de alguna crítica reacia a señalar al cachaco mexicano que le tamborileaba las tapas al poeta para decirlo con elegancia, pero nada, ya el pueblo quería alcohol y wannabe ; las traquitas huyeron a bailar, las enclosetadas subieron a su ovni para marchar a su galaxia, la Bruno con el noviete nuevo que tenía una carita de angustiado y no supe si era por el síndrome de abstinencia o por el completo examen proctológico que le esperaba en el hotel Las Vegas , con decirte que creo tenía la misma cara en las fotos XXX publicadas en el muro de una amiga trans de mi nana Katita, ni sé, ni me interesa porque no me ando metiendo en la vida ajena… y por último , se fueron las lesbianillas como corresponde a los designios arcanos de la deidad tutelar FM : sin existir. Que penita
A la medianoche solas, lerdas y sobrias terminamos en el parque principal y para rematarla se apareció - borracha -mi comadre Amanda cantando el “Agüita de coco”, súper fresh según ella pero más candidata a chica símbolo de los crímenes de odio que nunca -como acotó mi nana escupiendo al piso cerca a las zapatillas cochinas de mi comadrita ; con semejante compañía solo quedaba un lugar en el centro para beber : el parque detrás de la Biblioteca Municipal, el imperio del llonque con emoliente, el internacional” calentito” ; al mal momento darle prisa- reflexioné-¡Juá! me zampé un vaso lleno y que vengan Los Morunos. Media hora después la conversación giraba en torno a la preparación de cocteles molotov por parte de Katita en sus épocas de la Facultad de Ciencias Ocultas y Amanda de Marruffo señalando en el grupo vecino a quien le había ensartado su prominencia -¡que nervios!- comprenderás que el llonque ya me lo pasaba como agua de tiempo.
Creí , con mi candor característico, que esa iba a ser mi noche sabatina, cuando no sé qué le habían puesto al dichoso traguito, que volteo y ya mi comadre había fugado a la discoteca a realizar su trabajo social , yo había ido y venido de mi edificio a hacer la pichi, me reconocí en una jardinera de la avenida Balta cerca a Las Musas, tenía una botella de ron puro en la mano, mi nana se confesaba Troskista a mi derecha y un ser con apariencia de cuarto de pollo sin papas ni cremas en mi costado izquierdo proponiéndome peripecia pornográfica y media ; la muy proxeneta de la Katita alentaba a cuarto de pollo a llevarme al oscurito y yo seguramente bajo los efectos del burundanga o sabe Dior que extraña brujería de mi nana que es de Tumán o de por ahí –me tenias ¡¡¡¡en el Parque Dos de Mayo entre los matorrales al costado del Club Árabe!!!! presa de los instintos del sátiro…en el intercurso de la situación por no decir del polvo, siento muy pesado al jockey sobre mis carnes suculentas y pensé: “no creo que a cuarto de pollo el estado rijoso por no decir la arrechura lo haga más fuerte…no, no ,no ¿qué está pasando, ah?” en ese instante levanto mi cabecita de musher de ladito cuando ¿qué crees, baby?¡¡¡ Mi nana la Katita Delacrua embutiéndole el chorizo al que me hacía lo propio!!! y como yo seré débil para el alcohol pero ninguna promiscua malviviente, me zafe cual Natalie Wood en Esplendor en la hierba para no ser partícipe de ningún trio de ollas en nombre de la libertad, la igualdad , ni la fraternidad :Sorry , I’m a lady… y encima sin condones ¿Cómo? . Lo último que recuerdo es a mi nana corriendo por el parque perseguida por un chico con un pico de botella por creer que era maricón...ejem…eso alcance a escuchar antes de regresar a casita , esquivando a un pastrulo semi erecto gruesita ,porque no soy ninguna puta y encontré helado mi te jazmín.
Ya por la tarde leo un mensaje de mi nana: había legado a salvo y cuando se fue al baño sintió en su dedo el perfume de la furia del cuarto de pollo. Me muero muerta. Esta nana es la mano que mece la cuna. Hablamos luego. Besitos.
Entenderás que luego de la mudanza, el desempleo, la tragadera de chocolates, la bulimia y la ciudad que huele a…, se ve como una…y está gobernada por la merde, no me ha quedado mucho tiempo para ser un adorable blogger con rasgos hispter, porque ,o sea, tú dirás: “este huevón tiene la mar de tiempo para sentarse en Starbucks con un Frapuccino caramel , colgarse del WiFi y escribir cojudeces” , pero te aseguro que no, sobre todo en la actualidad que estoy asi , súper posicionado en mi nueva dimensión de proletario alejado de esa máscara hórrida de frivolidad adulta contemporánea, más aun viviendo en un quinto piso sin ascensor, conserje ni intercomunicador ,me ha ubicado horrores en el real world , aunque cuando bajo a comprar a la bodega y encuentro tanto nene malo tatuado marihuaneandose en la entrada del edificio me siento como en Amsterdam, no sabes.
Como tú conoces y si no conoces, te vas enterando, yo tenía hasta hace poco un círculo de ambiente demasiado cerrado ¿manyas? Con madre, madrina y comadre incluidas, de las cuales estoy un poquito hasta el copete; alucina, baby, que solo saben de borracheras, hombres y chismes ¡qué horror! temas para los que nunca he tenido mucho talento pero si una curiosidad intelectual irreductible como tú comprenderás… y me tienes un sábado cualquiera a las nueve de la noche con una taza de té jazmín al costado releyendo mi revista Somos, de toda la vida, toda, mientras espero que Morfeo me dé un apretón riquísimo ( bueno eso no te lo creíste ¿ no es cierto? ) pero te juro por las cornisas dela Catedral que pasó diez minutos antes que se apareciera mi iiiintima Katita Delacruá , distinguida recientemente con el título oficial de mi nana ( no , no estoy recontra locaza como la que te imaginas, esa que tenía detrás siempre a una pindonga a quien presentaba como su nana pero con más pinta de road manager del Tamarindo; lo mío es una humorada amical no la secuela de una vaginoplastia barata , y si no estás entendiendo ,insisto, no existes aún).
Katita Delacruá es una mariconcita que tiene su mérito , es casi la rosa del pantano , te cuento, pujante como ella sola y con una capacidad increíble para mimetizarse en cualquier ecosistema urbano, muy útil ahora que camino por las cagonas-litterly-calles de Chiclayo sin mi madre Jessica Valley, mi madrina Madeleine-quien de ahora en adelante será mencionada en este blog como “ la maledetta” ( ya te contaré) y mi comadre espiritual Amanda de Marruffo , bueno yo ya le había retirado el comadrazgo y le envíe un mail sugiriéndole que vuelva a bautizar su tarjeta de puntos bonus, perdón ,crédito dorada, con otra chica alta ,esplendorosa que le aplique tres gotitas de Coco Madeimoselle a su plástico para tratarse de cumitas, pero como la pobre es de una bestialidad casi tan intensa como su aliento , me dio una peeeeeena y como estoy re-armonizado con este nuevo cosmos que me he reinventado la volví a agregar al Facebook, prueba inequívoca de mi tolerancia, magnanimidad y conciencia ecológica.
Bueno para no hacerte largo el cuento, ya sabes que odio el chisme y los detalles intrascendentes, o sea mi nana Katita organizó un regio conversatorio sobre identidad del sexo y la orientación de género o algo parecido- ay, no sé esos temas me dan una flojerita única -pero todo sea por tanto mariconcete perdido en este mundo de fieras, patriarcal, machista, misógino, homofobo y la concha dela lora ; encima el evento era en el nuevo Centro Comunitario de una cosa llamada Alma Chiclayo, que creo es ahora una secta cuyos extraños ritos comprenden bailar calata alrededor de un idolillo de cabeza blanca, pero yo creo que existe detrás una deidad aún más tenebrosa identificada con los caracteres cuneiformes FM, las cosas que tiene uno que ver en esta tierra ,hija. Del conversatorio, el debate, la opinión, dúplicas, hipótesis de trabajo no diré nada ni me preguntes por que la expositora contaba los minutos para irse a por un drink y como ni a galletas de soda llegó el asunto, cuando pedí agua me dieron un vaso y me señalaron el caño, abro la llave y cayó barro .La cagada. Estas sectas están cada vez más extrañas, defi.
Cuando termino todo yo pensé que íbamos seguirla en algún café lounge y discutir sobre la poesía de Cesar Moro y la identificación de Antonio con el demiurgo del Universo por parte de alguna crítica reacia a señalar al cachaco mexicano que le tamborileaba las tapas al poeta para decirlo con elegancia, pero nada, ya el pueblo quería alcohol y wannabe ; las traquitas huyeron a bailar, las enclosetadas subieron a su ovni para marchar a su galaxia, la Bruno con el noviete nuevo que tenía una carita de angustiado y no supe si era por el síndrome de abstinencia o por el completo examen proctológico que le esperaba en el hotel Las Vegas , con decirte que creo tenía la misma cara en las fotos XXX publicadas en el muro de una amiga trans de mi nana Katita, ni sé, ni me interesa porque no me ando metiendo en la vida ajena… y por último , se fueron las lesbianillas como corresponde a los designios arcanos de la deidad tutelar FM : sin existir. Que penita
A la medianoche solas, lerdas y sobrias terminamos en el parque principal y para rematarla se apareció - borracha -mi comadre Amanda cantando el “Agüita de coco”, súper fresh según ella pero más candidata a chica símbolo de los crímenes de odio que nunca -como acotó mi nana escupiendo al piso cerca a las zapatillas cochinas de mi comadrita ; con semejante compañía solo quedaba un lugar en el centro para beber : el parque detrás de la Biblioteca Municipal, el imperio del llonque con emoliente, el internacional” calentito” ; al mal momento darle prisa- reflexioné-¡Juá! me zampé un vaso lleno y que vengan Los Morunos. Media hora después la conversación giraba en torno a la preparación de cocteles molotov por parte de Katita en sus épocas de la Facultad de Ciencias Ocultas y Amanda de Marruffo señalando en el grupo vecino a quien le había ensartado su prominencia -¡que nervios!- comprenderás que el llonque ya me lo pasaba como agua de tiempo.
Creí , con mi candor característico, que esa iba a ser mi noche sabatina, cuando no sé qué le habían puesto al dichoso traguito, que volteo y ya mi comadre había fugado a la discoteca a realizar su trabajo social , yo había ido y venido de mi edificio a hacer la pichi, me reconocí en una jardinera de la avenida Balta cerca a Las Musas, tenía una botella de ron puro en la mano, mi nana se confesaba Troskista a mi derecha y un ser con apariencia de cuarto de pollo sin papas ni cremas en mi costado izquierdo proponiéndome peripecia pornográfica y media ; la muy proxeneta de la Katita alentaba a cuarto de pollo a llevarme al oscurito y yo seguramente bajo los efectos del burundanga o sabe Dior que extraña brujería de mi nana que es de Tumán o de por ahí –me tenias ¡¡¡¡en el Parque Dos de Mayo entre los matorrales al costado del Club Árabe!!!! presa de los instintos del sátiro…en el intercurso de la situación por no decir del polvo, siento muy pesado al jockey sobre mis carnes suculentas y pensé: “no creo que a cuarto de pollo el estado rijoso por no decir la arrechura lo haga más fuerte…no, no ,no ¿qué está pasando, ah?” en ese instante levanto mi cabecita de musher de ladito cuando ¿qué crees, baby?¡¡¡ Mi nana la Katita Delacrua embutiéndole el chorizo al que me hacía lo propio!!! y como yo seré débil para el alcohol pero ninguna promiscua malviviente, me zafe cual Natalie Wood en Esplendor en la hierba para no ser partícipe de ningún trio de ollas en nombre de la libertad, la igualdad , ni la fraternidad :Sorry , I’m a lady… y encima sin condones ¿Cómo? . Lo último que recuerdo es a mi nana corriendo por el parque perseguida por un chico con un pico de botella por creer que era maricón...ejem…eso alcance a escuchar antes de regresar a casita , esquivando a un pastrulo semi erecto gruesita ,porque no soy ninguna puta y encontré helado mi te jazmín.
Ya por la tarde leo un mensaje de mi nana: había legado a salvo y cuando se fue al baño sintió en su dedo el perfume de la furia del cuarto de pollo. Me muero muerta. Esta nana es la mano que mece la cuna. Hablamos luego. Besitos.
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